汴京的雨，像是天上漏下来的一条河，永无止境。
冰冷的雨水冲刷着御街的青石板，映出樊楼飘摇的灯火。
那灯火，也洗涤着周邦彦那颗早已被仇恨浸泡得坚硬如铁的心。
他没有回不良井。
那里有不良帅如父的关切。
那里有旧部们期盼的眼神。
那些温暖，在此刻对他而言，是一种会让他刀锋变钝的奢侈。
他也没有去找李师师。
她是唯一能让他卸下所有防备的女人。
今夜，他需要的是比深渊更彻底的孤独，比玄冰更刺骨的决绝。
他像一缕融于夜色的鬼影，无声无息地潜入了州桥之下。
这里是汴京城的暗面。
是辉煌御街之下，淤积了百年脓血与污秽的阴沟。
桥上是王公贵胄的车马碾过的盛世浮华。
桥下是无人问津的骸骨与冤魂。
冰冷刺骨的河水瞬间淹没到他的胸口。
水流湍急，裹挟着上游冲下来的秽物。
死鱼的腥臭混杂着腐烂水草的气味，野蛮地灌入他的鼻腔。
这股味道，像极了当年元符兵变后，他从尸山血海中爬出来时，整个汴京城弥漫的气息。
舌根泛起一阵熟悉的铁锈味。
是血的味道。
他贴着冰冷滑腻的桥柱，一根，一根地摸索过去。
水下的石头长满了湿滑的青苔。
锋利的螺壳轻易就能划破人的皮肉。
周邦彦的手指却像没有知觉的铁爪，稳稳地在石壁上移动。
指甲缝里，早已嵌满了黑色的淤泥与绿色的苔藓。
皮肤被螺壳划开一道道细小的口子，浑浊的河水渗入，带来阵阵刺痛。
他全无反应。
第一根，实心。
第二根，实心。
当他那双枯瘦但筋骨毕现的手指，触碰到正对水流漩涡中心的那第三根桥柱时……
指尖传来了一丝极其细微的阻滞感。
那种感觉，与粗糙石料截然不同。
是金属。
不，更准确地说，是瓷。
这个发现，让周邦舟那颗死寂的心，猛地一跳。
他从怀中摸出一柄薄如蝉翼的短匕。
这是他从不良井的武库中，唯一带出来的东西。
匕首冰冷的触感，让他纷乱的思绪瞬间清明。
他用匕首的尖端，在那片被淤泥和青苔伪装得天衣无缝的地方，极其耐心地、轻轻地刮擦起来。
他的动作很轻，很稳。
仿佛不是在刮擦石壁，而是在为一个亡者清理面容上的污垢。
一层层伪装的泥垢剥落。
露出的，竟是一块靛蓝色的建盏瓷片。
烛火般微弱的天光下，瓷片上兔毫般的釉色纹理依稀可见。
那釉色，那窑口，他认得。
正是樊楼后厨用来盛“蟹酿橙”的老器，每一片都价值不菲。
朱勔！
这个搜刮民脂民膏的国贼，竟连藏匿罪证的密道，都要用百姓的血汗钱来堆砌。
何其贪婪。
何其讽刺。
周邦彦眼中闪过一丝厉色。
他用匕首的刀柄，在那瓷片周围轻轻敲击。
王二麻子临死前，在他掌心用血画出的那个几乎无法辨认的“北斗七星”阵图，瞬间浮现在脑海。
老人温热的血，临终前不甘的眼神，都化作此刻他指尖的力道。
他深吸一口气，压下胸中翻涌的血气。
手腕发力，按照特定的顺序与力道，依次敲下。
每一击，都精准地落在阵图所标识的发力点上。
“咔……咔咔……”
一连串细碎而沉闷的响动，从桥柱深处传来。
那声音，不像是机关开启。
更像是深埋地下的骨骼，被一节节硬生生折断。
最终，那块镶嵌着瓷片的部分，竟向内凹陷下去。
一个仅容一人钻入的漆黑洞口，赫然出现。
一股浓重到化不开的气息，如同地狱的叹息，猛地扑面而来。
那气息里混合着陈年霉味，桐油腐朽气，还有河底淤泥的腥臭。
周邦彦没有片刻犹豫。
他收起匕首，如一缕没有重量的青烟，侧身闪入。
洞内空间狭小，仅能容纳一个半人高的铁箱。
那铁箱被厚厚的油布包裹了十几层。
每一层的接口处，都用滚烫的桐油反复浇灌封死。
这种手法，确保水汽无法侵入分毫。
也昭示着箱中之物的极端重要。
他伸出双手，抱住铁箱。
入手处，冰冷沉重。
那重量，超出了他的预估，让他几乎站立不稳。
他的手臂青筋暴起，骨节发出不堪重负的呻吟。
他抱住的仿佛不是铁。
是父亲周御的忠骨。
是拱圣营三千忠魂的冤屈。
是无数被这罪恶吞噬的无辜百姓的尸骨。
远处，梆子声遥遥传来，敲过了三更。
桥面上，巡城禁军整齐的脚步声由远及近。
铁甲叶片摩擦的声响，军官低声的呵斥，都清晰地传到他耳中。
脚步声震得桥洞顶上的灰尘簌簌落下，几粒掉进了他的眼睛里，刺得生疼。
他连眼睛都不敢眨一下。
不能再耽搁。
周邦彦抱起铁箱，用最快的速度原路返回。
他将机关复原，用湿滑的淤泥重新涂抹好缝隙。
做完这一切，他又潜入水中，将自己留下的所有痕迹都冲刷干净，确保不留一丝破绽。
而后，他逆着雨夜中巡逻禁军摇曳的灯火，如一缕真正的鬼魂。
几个起落间，便消失在城南一座早已废弃的破庙之中。
那座庙，供奉的是前朝的一位战神。
如今，神像倾颓，蛛网遍布，神像的脸上裂开一道缝，仿佛在无声地哭泣。
满目疮痍。
像极了如今的大宋。
他将铁箱重重地放在神像前的破旧供桌上，发出一声巨响。
惊起了梁上的一窝寒鸦。
他喘着粗气，冰冷的雨水顺着他散乱的发丝滴落，在他脚下汇成一滩小小的水洼。
他伸出手，轻轻抚摸着铁箱上冰冷的油布。
那只手，指甲翻裂，血肉模糊。
却坚定如山。