辛集兴的胳膊穿过我腋下时，我听见自己后颈的筋“咔”地响了一声。砖窑里的霉味趁机往鼻腔深处钻，不是单一的潮腐，混着陈腐的稻草味、湿砖缝里的铁锈气，还有墙根处不知烂了多久的木柴腥，像团发黏的烂棉絮，死死堵在喉头。他身上的松针味却锐得很，带着刚被踩碎的青腥，一根一根往天灵盖扎——那是后山松树林的味道，也是雷清荷的人最常出没的地方，这味道撞进霉味里，像把淬了冰的锥子，瞬间刺破了砖窑里的死寂。
左胸的伤被这一动牵扯得厉害。不是炸开的锐痛，是钝钝的酸，像有人攥着块浸了醋的棉絮，正顺着第三根肋骨往腋下碾。每一次呼吸都成了酷刑，吸气时那酸意就往骨缝里钻，呼气时又坠着块铅往下沉，疼得我半边身子发僵，连指尖都在微微发麻。他掌心的老茧蹭过我后背的纱布，“沙”地一声轻响，像砂纸磨过干透的泥壳。那里的血早就凝住了，纱布硬得像层烤焦的皮，被他这一碰，痂壳“咔”地裂开道细缝，疼顺着脊椎往下淌，凉丝丝的，不是蛇爬，是条冻僵的蛇，带着冰碴子往尾椎骨钻，激得我后颈的汗毛全竖了起来。
“慢点。”他的声音压得极低，气音里裹着的紧张像没攥紧的沙，簌簌往下掉。喉结在我耳边滚了滚，带着动脉搏动的震颤，我甚至能感觉到他下颌线绷得发紧——那是他极度警惕时才有的样子。“雷清荷的人在后山布了暗哨，是花粥带的队。”他的视线飞快扫过砖窑门口的柴火堆，那里堆着半干的松枝，影子在墙上映得歪歪扭扭，像些张牙舞爪的鬼，“那女人眼睛毒得很，昨天在码头，她光看阿彪走路的姿势，就看出他藏了私货。”
我点点头，咬着牙把重心往他身上靠。牙齿咬进下唇的瞬间，尝到点淡淡的血腥味——是今早被花方用枪托砸破的嘴角，痂刚结好又裂开了。军靴踩在砖地上，“咔嗒”一声轻响，在这死寂的窑洞里被放大了数倍，像敲在绷紧的钢丝上。每一步都像踩在刀尖上，不，是踩在碎玻璃上，左脚的伤口被军靴底磨得发疼。那是花方划的刀，三寸长，当时血涌得像开了闸，此刻血痂早被冷汗泡软了，在靴子里黏糊糊的，不是没干透的泥，是掺了血的烂泥，糊在伤口上，每动一下就往肉里钻，疼得我太阳穴突突直跳。
辛集兴的军靴后跟沾着的松针时不时掉下来，“嗒”地落在我脚边。黑绿的针瓣混着砖窑的黄土，在地上积了薄薄一层。我瞥了一眼，心脏猛地一缩——那颜色竟和格斗俱乐部围绳上的黄胶带一个色。记忆突然撞了过来：围绳上的黄胶带卷着边，沾着汗渍和血点，我被花方按在绳上揍时，那胶带的碎屑曾扎进我的眉骨，当时的疼和现在左胸的疼混在一起，烫得我眼眶发潮。可我不敢眨眼，花粥的暗哨说不定正透过柴火堆的缝隙盯着这里，任何一点异样都是破绽。
他扶着我的力道突然紧了紧，我知道，该往外走了。砖窑门口的光亮得刺眼，像块烧红的铁，而门外的后山，藏着数不清的眼睛和枪口。我的军靴又落下一步，“咔嗒”声撞在窑壁上，弹回来，像一声警告，悬在头顶，迟迟不肯落下。
钻出柴火堆的瞬间，阳光像一柄烧红的斧刃，“劈”地砸在脸上。不是柔和的亮，是带着棱角的刺，金晃晃的光粒钻进眼缝，眼球像被撒了把细沙，疼得我瞬间睁不开眼，只能死死眯着，睫毛上的柴灰被光烤得发烫。
后山的风紧跟着灌进来，不是拂面的柔，是裹着松针碎末的急，“呼”地撞进嘴里。松脂的香里掺着松针的涩，像嚼了口没干透的树脂，呛得我喉咙一紧，咳意猛地涌上来——却在舌尖刚尝到腥甜时被我死死憋住。半声咳嗽卡在喉头，胸腔跟着“嗡”地一震，左胸的伤像被只手攥住，狠狠拧了半圈。那疼不再是钝酸，是带着尖的锐，顺着肋骨缝往嗓子眼钻，逼得我身子不受控地往下塌，脊梁弯成道紧绷的弓。
“别动。”辛集兴的手突然攥紧我胳膊，指节掐进我被冷汗浸软的肌肉里，力道大得像要嵌进骨缝。他的呼吸贴在我耳后，带着急颤，下一秒，右手的指节“咚”地顶在我后腰第三块脊椎骨上，不轻不重，却带着熟悉的急——是我们当年在搏击台练的暗号，指尖抵着骨头的震颤里，藏着三个字：“有情况”。
我借着他的力道往上挺，后背的肌肉像被拉满的弓弦，每一寸都绷得发疼。眼角的余光往右侧扫，柴火堆边缘的枯柴“咔”地掉了根，惊得我心脏漏跳半拍。就在那瞬间，松树后有什么动了——不是花粥那种踩着高跟鞋的轻，是道黑影“嗖”地贴回松树粗干，快得像只受惊的熊。
那影子太矮，头顶只到松树半腰，肩背却宽得离谱，像口倒扣的瓮，把半棵松树的光都挡住了。是阿彪。花方手下最蠢也最狠的那个，总爱把那把锈匕首别在腰后，刀鞘磨得发亮，刀刃却裹着层黑锈，像泼过没擦净的血。我甚至能“看”到他此刻的样子：佝偻着背，左手攥着刀柄，右手往嘴里塞着什么——他总爱在暗处嚼生蒜头，那股冲味能飘出半里地。
松针堆里突然响起“簌簌”声，不是风刮的，是脚掌碾过枯枝的响。一下，又一下，每响一声，就有片松针“啪”地弹起来，露出底下被踩白的石子。二十步，最多二十步。我甚至能听见他的呼吸，粗得像破风箱，带着痰音从树后滚过来，“呼哧——呼哧——”，每口都像要把肺咳出来，却又压得极低，像头藏在草里的野猪，正竖着耳朵听动静。
阳光还在脸上烧，左胸的疼没退，后背被辛集兴攥着的地方却沁出层冷汗。我知道，阿彪的眼睛正从松树的缝隙里透出来，像两束淬了毒的光，扫过我和辛集兴的每一寸动作。而他腰后的那把卷刃匕首，此刻大概已经被汗浸得发滑，只等我们露出半点破绽，就会“噌”地抽出来——就像上次，他用这把刀划开小马的喉咙时，刀卷刃的地方，还卡着点暗红的肉渣。
“这就是雷总说的‘新人’？”
辛集兴的声音突然炸出来，像块冰砸在热石头上，带着刻意冻出来的倨傲。尾音往上挑了半分，却在“人”字上碾了碾，磨出点不耐烦的糙。他的军靴尖往我腿弯处一勾，不是用力的撞，是带着试探的挑，像逗弄一只受伤的野狗。“伤成这样，脊梁都挺不直，还能做事？”
我顺着那股力道往旁踉跄，膝盖骨“咔”地错了半寸。左手像被线牵着，猛地按在左胸——那里的纱布早被血浸成深褐，掌心按下去的瞬间，伤口像被撒了把盐，疼得我喉结滚了滚，半声“嘶”从牙缝里挤出来，带着气音的颤。军绿色作训服的袖口往下滑，露出手腕上那片淤青，紫黑里泛着青，像条被踩烂的死蛇，鳞片都翻了起来。阳光正好落在上面，那颜色亮得扎眼，像块刚从血里捞出来的铁。
“能……能做事。”我的声音像被砂纸磨过的锈铁，每个字都带着毛刺，刮得喉咙发疼。我故意让身子晃了晃，肩膀往辛集兴那边靠了靠，像只求庇护的丧家犬，“只要……只要给口饭吃，刀山火海……都行。”
松树后的“簌簌”声突然停了。
空气像被冻住了。松针落地的轻响都变得清晰，一片针瓣飘到我脚边，尖得像根细针。
辛集兴的军靴突然抬起来，鞋跟“咚”地磕在我膝盖弯——力道不重，却像敲在紧绷的弦上。我的膝盖一软，不受控地往下跪，“噗”地砸进松针堆里。松针的尖刺顺着裤管往里钻，扎在膝盖骨上，疼得我后颈瞬间冒出汗，顺着脊椎往下淌，凉得像条蛇。
“饭？”他的冷笑从头顶落下来，带着冰碴子，“雷总手下养的是狼，不是等着喂食的猪。”他弯腰拽住我的衣领，帆布的粗糙勒得我脖颈发疼，像被只铁钳夹住。他把我往起拎，我的脚尖踮着，离地半寸，视线刚好对上他的眼睛——那里没有温度，只有演出来的嫌恶。“尤其是……”他故意顿了顿，目光像探照灯，扫过我胸口那片发黑的血渍，声音压得更低，带着点阴狠的笑，“尤其是受过枪伤的废物。枪子儿打过的地方，骨头都是酥的，哪天跑风漏气，死的可不止你一个。”
我知道他在演。阿彪的眼睛就在松树后，像两束淬了毒的光，盯着我们的每个动作。可被他拽着衣领的那一刻，后颈的皮肤突然发麻，像有只蜈蚣爬过——审讯室的腥气顺着毛孔往里钻，花方的黑靴踩在我手背上的闷响，指骨碎裂的“咔嚓”声，还有他金牙上的烟渍，黄黑里泛着油光，像块没擦净的血痂。
辛集兴的指尖突然掐进我锁骨的旧伤处。那里是块浅白的疤，当年演习时被弹片擦过，皮肉早就长好，却留着块永远的软。他的指腹带着老茧，一掐下去，那软肉像被生生剜了块，疼得我眼前发黑，金星在眼眶里转。我看见他喉结滚了滚，嘴角的冷笑没散，眼里却飞快闪过一丝慌——那是真的慌，怕我没忍住痛，露出破绽。
我死死咬住舌尖，尝到点血腥味。身子故意更软了些，头往他怀里靠，像真的疼得撑不住。余光瞥见松树后那道黑影动了动，阿彪的呼吸声又响起来，粗得像头喘着的猪，却比刚才松快了些。
衣领勒得更紧了。辛集兴把我拎得更高，声音里的嫌恶更重：“带回去，让老周看看，能不能把这副烂骨头，凑成个能用的玩意儿。”
“带他去‘净身房’。”
辛集兴的手突然松开，我后背的力道一空，身子晃了晃才稳住。他转身的动作快得像甩鞭，军靴碾过松针堆，发出“咯吱——咯吱”的脆响，不是轻踩，是带着碾轧的狠，每一步都把松针压成碎末，混着泥土陷进鞋纹里。那声音里裹着的硬，像淬了冰的钢，砸在空气里——没有商量的余地，没有回头的可能。“让老周给他拾掇拾掇，换身行头。”尾音落在“头”字上，他已经走出三步，军绿色的背影绷得像张拉满的弓，没再看我一眼。
被两个黑衫汉子架着往山下走时，我盯着他踩出的脚印。松针碎末在鞋印里微微发颤，像些断了腿的虫子，而那串脚印一直往雷朵集团主楼的方向延伸，楼顶尖尖的哥特式塔楼在阳光下闪着冷光，像根扎进山里的毒刺。
净身房藏在主楼地下室，推开那扇铁皮门时，“吱呀——”的声响像钝锯在拉骨头，震得耳膜发疼。门轴里的锈屑簌簌往下掉，落在手背上，凉得像冰粒。
一脚踏进去，潮气先裹了上来。不是砖窑那种闷潮，是浸了水的棉絮裹着霉，往骨头缝里钻——墙根渗着黑绿的霉斑，像蔓延的青苔，却带着腐木的腥；空气里飘着的霉味比砖窑重十倍，混着陈年老灰的呛，还有种说不清的腥甜，像烂透的果子泡在水里。更冲的是消毒水味，不是医院那种淡香，是工业用的浓刺，“嗖”地钻进鼻腔，像吞了口冰碴，冻得鼻窦发疼，喉咙里直冒酸水。
地下室的光线暗得像蒙了层黑布，只有头顶一盏昏黄的灯，电线垂在半空，随着门的晃动轻轻摆，把影子投在墙上，忽大忽小，像些张牙舞爪的鬼。地面是水泥的，泛着湿冷的光，脚踩上去黏糊糊的，像踩在没干的血上——低头看时，才发现是层薄薄的积水，混着灰，在灯光下映出浑浊的亮。
老周就站在房间中央。
他是个瘸子，左腿比右腿短了半截，站着时身子往左歪，像株被狂风压弯的树。左脚的黑靴后跟钉了块铁皮，踩在水泥地上，时不时发出“咔——”的轻响，像根手指在敲警钟。左眼蒙着块黑布，粗麻布的边缘磨得发毛，布角沾着点暗红的渍，不知是血还是别的什么。黑布下的眼窝陷得很深，把右边的眼睛衬得格外凸，眼珠是浑浊的黄，像泡在煤油里的玻璃球。
最扎眼的是他的右手。袖子卷到肘部，露出小臂上盘虬的疤痕——据说是硫酸泼过的地方，皮肤皱得像晒干的橘子皮。而那只手，只有三根手指：拇指、食指、中指，另外两根指根处结着厚厚的疤，像两坨没长好的肉疙瘩。可就是这三根手指，正捏着块浸了酒精的棉球，在不锈钢手术台上慢慢擦。
手术台泛着冷白的光，台面上的血渍还没干透。老周的三根手指推着棉球，把那些暗红的痕往一起聚，不是乱擦，是带着章法的拢——先擦出一道弯，再补个尖，最后勾出个尾巴，竟真像条刚被宰的蛇，鳞甲的纹路都被血渍晕了出来。蛇头的位置，还凝着一滴血珠，颤巍巍的，眼看要坠不坠，在灯光下亮得像颗红珠子。
“咔。”他把棉球扔进旁边的铁盘，三根手指在白大褂上蹭了蹭。那大褂看着洗得发白，袖口却沾着圈深褐的渍，像干涸的血痂。他没抬头，黄眼珠斜斜地瞟过来，落在我胸口的伤上，目光像带了钩子，刮得皮肤发紧。“辛队的意思，是要从头换起？”声音从喉咙深处滚出来，像砂纸磨过生锈的铁，“这伤……枪子儿擦着心脏走的？花方的手法，够阴。”
我没说话，只是盯着手术台边缘。那里搭着把手术刀，刀刃窄而尖，反射着顶灯的光，像条冻住的冰棱。刀根处还沾着点血沫，不是暗红，是新鲜的粉红——看来刚才，这里刚“拾掇”过一个人。
空气突然凝住了。老周的铁皮鞋跟又“咔”地响了一声，他歪着身子往我这边挪了半步，黑布下的眼窝对着我的脸，呼吸里的烟味混着消毒水飘过来，呛得我鼻腔发酸。“脱了吧。”他的三根手指往我胸前指了指，黄眼珠里的光冷得像手术刀，“换身行头前，得先把‘旧皮’扒干净。”
铁盘里的手术器械突然“叮”地碰了一下，不知是风还是他的手在抖。我看着那把沾着血沫的手术刀，突然觉得地下室的霉味里，又多了点别的——是恐惧的腥，像条蛇，正顺着脚踝往上爬。
“老辛的意思是，换张脸？”
老周的声音从黑布下钻出来，像砂纸碾过朽木，粗粝里带着点潮湿的霉。他歪着身子往我这边挪了半步，左腿的铁皮鞋跟在水泥地上拖出“吱啦”一声，像生锈的门轴在转。黑布遮着的眼窝正对着我胸口，那片被血浸透的纱布在昏黄的灯光下泛着深褐的光，他没眨眼，黄眼珠却突然缩了缩，像盯上猎物的鹰。“这枪伤得挺巧，子弹擦着肋骨走，离心脏就差半寸。”他的三根手指突然抬起来，悬在我胸口上方半寸处，指腹的老茧磨得发亮，“花方的手法——他总爱往左边打，说心脏在左边，看着人倒下去才够劲。”
我没接话，喉结在发紧。视线落在手术台旁的铁盘里，那盘是搪瓷的，边缘磕掉了块瓷，露出底下的黑铁，像道没长好的疤。盘里的镊子尖沾着点暗红的渣，许是血，许是别的什么，齿纹里卡着根细毛，在灯光下轻轻晃。剪刀是弯头的，刃口泛着冷白的光，却在最尖处卷了个小勾，像被人硬生生掰过。最打眼的是那瓶麻醉剂，玻璃瓶颈上蒙着层灰，标签纸黄得像晒焦的叶子，边缘卷成波浪形，上面的字被潮气洇得发糊，只能看清个“麻”字的残边，像只半睁的眼。
“咚。”
身后传来一声闷响，是辛集兴的军靴碾过地上的积水。那声音不重，却像块石头砸进我左胸，伤口突然抽紧，疼得我指尖发麻——不是钝酸，是根细针顺着第三根肋骨往里扎，扎得深了，又被人猛地往外拽。我知道他在看我，军靴踩在水泥地上的动静很轻，却一步一响，“咚……咚……”，每响一声，左胸的疼就跟着跳一下，像有只手在里面攥着，攥得紧了，连呼吸都带着铁锈味。
“从今天起，你叫袈沙。”
他的声音突然撞过来，比刚才在山上沉了些，紧张像被揉碎的纸，散在了字缝里，只剩股没处泄的郁气，裹着地下室的霉味往我耳朵里钻。我没回头，却能感觉到他往前挪了半步，军绿色作训服的衣角扫过我的胳膊，带着点松针的涩。“缅甸过来的，”他顿了顿，声音压得更低，几乎贴着我的后颈，“之前在坤沙的队伍里混，管过三年的鸦片仓库，因为私吞了三箱‘白货’被追杀，走投无路才投奔雷总。”
一只手突然伸到我额前，是辛集兴的手。掌心的老茧蹭过我眉骨，那里是被花方用枪托砸的地方，血早就凝住了，结成块硬痂，像贴了片碎玻璃。他捏着块纱布往上面按，纱布浸过药水，凉得像块冰，贴上的瞬间，痂壳被粘住，硬得像从骨头上长出来的壳。“记住了，”他的指尖在纱布边缘按了按，力道不轻，像在刻字，“你恨坤沙，更恨解放军——因为你的弟弟，十五岁，在仰光的难民营里，被解放军的炮弹炸碎了。”
“咔嚓。”
铁盘里的剪刀突然被老周碰了一下，刃口撞在镊子上，发出声脆响，像根针戳破了地下室的静。我看见老周的黄眼珠往我脸上瞟，三根手指在手术台沿敲了敲，节奏和辛集兴的军靴声重合，“咚……咔……咚……咔……”。辛集兴的手还按在我额角，纱布下的痂壳被按得发疼，疼里却裹着点稳——他在给我钉坐标，用疼，用名字，用这段编出来的恨，把“袈沙”钉在我身上，像给伤口上了道锁。
“这名字……”老周突然笑了，笑声从喉咙里滚出来，像破风箱在拉，“倒像块裹尸布。”他的三根手指抓起那把卷刃的剪刀，在灯光下转了个圈，刃口的冷光扫过我的脸，“换脸前，先把这道疤划深点。”他指的是我左脸的旧伤，那道被树枝划的浅疤，此刻在他眼里，大概已经成了“袈沙”该有的第一道印记。
辛集兴没说话，军靴又“咚”地响了一声。这一次，左胸的疼没那么烈了，倒像团火，从伤口往四肢爬——袈沙，缅甸，坤沙，炸碎的弟弟……这些字在脑子里转，转得越来越沉，沉得像块浸了血的石头，压在心上，却也压出了股劲，像当年在柳河垭口，扣动扳机前的那口气。
老周的手术刀突然脱手，“当啷——”一声砸在铁盘里。那声音在空荡的地下室里炸开，像根烧红的针，“嗡嗡”地往耳朵深处钻，撞在水泥墙上，弹回来的余响还带着金属的颤。他那三根手指猛地攥住刀柄，指节用力到泛出青白，青筋像蚯蚓似的在小臂疤痕上游走。刀尖被他拎起来时，还滴着点透明的液体，许是消毒水，在灯光下亮得像颗泪珠。
刀尖在我左脸的旧伤处比划。那道疤是当年在雨林里被树枝划的，浅粉色，像条晒干的蚯蚓，歪歪扭扭爬过颧骨。老周的黄眼珠盯着疤，像在打量块待雕的木头，“这疤得加深点，”他的黑布擦过我鼻尖，粗麻布的毛边蹭得皮肤发痒，消毒水的刺鼻味里裹着股劣质烟草的焦糊，是那种五块钱一包的“红塔山”烧透后的呛，“再往眉骨上添道，从眼角划到太阳穴，显得凶点——雷总就爱看这种带疤的，说够野。”
刀尖突然落下来。
不是戳，是轻轻贴住皮肤。金属的冷意“嗖”地钻进毛孔，像块刚从冰窖里捞出来的碎玻璃，冻得我颧骨的肌肉猛地一抽。我死死攥紧拳头，指节“咔咔”响，指甲尖往掌心的血痂里扎——那是今早被花方踩破的，痂壳早就硬得像层薄壳，此刻被指甲一剜，“嘶”地裂开道细缝，血珠顺着指缝渗出来，混着掌心的冷汗，黏得像未干的胶水。疼顺着胳膊往上爬，在腋下结成个硬疙瘩，酸得人想发抖。
“咬住。”辛集兴的声音突然贴在耳边，带着松针的涩。他往我嘴里塞了块布，是粗麻布，边缘磨得发毛，上面沾着的铁锈味混着淡淡的血腥味，呛得我舌根发麻——不用想也知道，是老周擦手术刀用的那块。“别出声。”他的指尖落在我后颈第三块脊椎骨上，轻轻一按。那是当年邓班教的放松法，穴位被按到的瞬间，酸麻感顺着脊椎往下淌，像股温水漫过紧绷的肌肉，刚才攥得发僵的肩膀，竟真的松了半分。“忍过这阵，”他的气音裹着点颤，几乎要融进地下室的霉味里，“我们就能看到柳河垭口的礁石了。”
柳河垭口。
这四个字像根烧红的烙铁，“滋啦”烫在喉咙里。
刀尖划破皮肤的疼突然就淡了，像被这股烫意蒸成了烟。杰哥牺牲的那块礁石在眼前晃——他倒下去时，礁石上的血被浪冲成淡红，像朵散开的花，他最后看我的眼神，睫毛上还沾着浪花；刀班拉响手雷的火光也来了，“轰隆”一声，把他的影子钉在崖壁上，像幅烫出来的画，碎片里还能看见他胸前的“牧羊人”徽章；杨文鹏班副变形的腿也在动，那年在哨所，他用这条腿给我演示过踢正步，裤管下的骨头凸得像块石头，他却笑，说“等伤好了，还能踢赢你”……这些碎片在眼前转，转得我眼眶发烫，眼泪想涌，却被嘴里的麻布堵着，只能往喉咙里咽，涩得像吞了把沙。
老周的刀还在脸上游走。
他的三根手指捏着刀，稳得像块铁。刀尖划过眉骨时，比刚才深了些，血“啪嗒”滴在锁骨上，顺着凹陷往下淌。我没眨眼，盯着天花板上晃悠的灯泡，看血珠顺着下颌线往下滚，滴在胸前的纱布上，“洇”地晕开，和旧血渍缠在一起，在军绿色作训服上织出朵深褐的花。花瓣边缘泛着黑，像极了当年在边境看到的罂粟——风一吹就晃，美得淬了毒，却能让人在疼里攥紧最后一点劲。
“嗤——”老周的刀在眉骨处顿了顿，黄眼珠往我眼里瞟。我知道他在看我疼不疼，可我眼里只有柳河垭口的浪，白花花的，拍在礁石上，像无数只手，在喊“回来”。
嘴里的麻布被我咬得发皱，铁锈味混着血腥味往肚里钻。左脸的伤还在淌血，可我不觉得疼了，只觉得辛集兴按在后颈的手，像当年在柳河垭口，他拽着我往礁石后躲时那样，稳得像块扎根的石头。
“好了。”
老周的声音带着点术后的疲，像磨钝的刀片划过木头。他手腕一扬，手术刀“当啷”砸回铁盘，和镊子撞出串脆响，在地下室荡开三圈余音才散。三根手指捏着块浸了药水的纱布，“啪”地按在我脸上——力道不轻，纱布边缘嵌进刚划开的伤口，血珠瞬间被吸进去，在布面上洇出朵小红花。“过三天拆线，”他的黄眼珠往我镜中虚影瞟了瞟，黑布下的嘴角扯出点笑，像生锈的合页在动，“保证连你妈站在跟前，都得愣半晌才敢认。”
他转身往药柜走，左腿的铁皮鞋跟在水泥地上拖出“沙——沙——”的响，像有人用钝刀刮着石头。每挪一步，身子就往左歪一下，白大褂的下摆扫过手术台，带起股消毒水混着血的腥。药柜是铁皮的，锈得掉了皮，他伸手去够上层的药瓶时，胳膊肘撞在柜角，“哐当”碰倒半瓶酒精，琥珀色的液体顺着柜缝往下淌，在地上积成小小的水洼，映着头顶昏黄的灯，像块碎了的太阳。“老辛，”他的声音从药瓶的碰撞声里钻出来，带着雷清荷那边的压迫感，“雷总那边催得紧，刚才花粥来电话，说是三天后的船，夜里两点靠柳河垭口，让你亲自盯。”
辛集兴没接话。
地下室的空气突然静得发黏，只有老周倒药水的“咕嘟”声，和我脸上伤口隐隐的抽痛。他站在我身后，军靴踩在积水里，没发出半点声响——这是他潜伏多年练出的本事，像头蓄势的豹，连呼吸都能调成和环境融在一起的频率。
下一秒，一只手从身后伸来，飞快往我后腰塞了个东西。
硬邦邦的，边缘却磨得光滑，像块被人揣在怀里焐了许久的铁皮。我隔着衬衫捏了捏，能摸到上面凹凸的刻痕，不是规则的纹路，是刻意凿出来的棱角。指尖顺着刻痕游走，触到两个弯勾似的凸起，被磨得发亮，像两块浸了油的琥珀——是羊角。再往下，是个圆圆的轮廓，带着点憨拙的弧度，是羊头。
“牧羊人”的记号。
我的指尖顿了顿，摸到刻痕深处还留着点粗糙的毛边，显然是刚打磨好的，带着金属特有的凉，却又裹着他掌心的温度。辛集兴的指尖突然覆上来，在我掌心的羊头上轻轻蹭了蹭——他的指腹有层厚厚的老茧，是常年握枪、磨军刺练出来的，蹭过铁皮的刻痕时，“沙沙”地刮着我的皮肤，有点疼，却像颗钉子，“笃”地钉进心里。
这力道，像极了当年在柳河垭口。
那天浪特别大，礁石上的青苔滑得像抹了油。一颗流弹朝我飞来时，他扑过来挡在我身前，左手攥着我的手腕，就是这样的力道——不算狠，却攥得极稳，指节硌着我的骨头，老茧蹭过我腕骨处的旧伤，疼得我倒抽气，却奇异地踏实。后来我才知道，那颗弹片擦过他的肩胛骨，血浸透了军绿色的作训服，像朵开在背后的花。
老周已经转过身，手里拿着卷绷带，铁皮鞋跟“沙”地碾过地上的酒精洼，溅起几点液珠。辛集兴的手已经收了回去，军靴在地上轻轻碾了碾，把刚才踩出的浅印抹掉。我后腰的铁皮还在发烫，像块刚从炭火里取出来的烙铁，烫得我浑身的血都活了过来。
三天后的船。
柳河垭口。
我捏了捏后腰的铁皮羊头，指尖触到羊角最尖处，被磨得圆润，却依然带着股往前冲的劲。就像当年他攥着我手腕时，眼里的光——那光里有礁石，有浪，有未竟的使命，还有一句没说出口的话：我们一起回去。
换好衣服出来时，雷朵集团的主楼已经浸在暮色里。廊灯是暗金色的，罩着磨花的玻璃，光线透过灯罩洒在地上，像泼了层稀释的蜂蜜。走廊里的地毯厚得离谱，暗红酒色的长毛像没剪的苔，踩上去陷下半寸，鞋底粘着的绒毛缠在纹路里，走起来悄无声息，倒像踩在浸了水的棉花上。可这厚毯偏吸味，一股化不开的腥气往鼻腔里钻——是楼下酒吧的劣质香水，甜得发腻，混着后厨飘来的生腌味，咸腥里裹着点腐败的酸，像烂掉的虾酱拌了糖，冲得我舌根发麻，喉咙里直冒清口水。
花粥就是这时拐进走廊的。
红裙子是缎面的，在廊灯下泛着油亮的光，开叉从大腿根斜斜往上挑，露出截白得晃眼的皮肉，走动时像条不安分的蛇在扭。黑靴是及膝的，靴筒上缀着串细银链，随着她的步子“叮铃——叮铃——”响，脆得像冰碴撞在一起。她头发烫成大卷，发梢沾着亮片，走到离我三步远的地方停住，涂着正红指甲油的手指往空中一点，眼神像淬了毒的钩子，先扫过我脸上缠着的纱布，再落回我眼睛里。
“这就是辛集兴说的‘狠角色’？”她的声音里裹着笑，却像刀片在玻璃上刮，“脸破成这样，纱布裹得像粽子，别是中看不中用的货，雷声大雨点小。”
话没说完，她的指尖突然戳过来。
不是碰，是用指甲尖往我左脸的纱布上划。红得发亮的指甲尖刮过纱布边缘，“沙”地一声，正蹭在刚缝好的伤口上——线脚像被扯着往肉里钻，疼得太阳穴突突跳，纱布下的血好像都在往破皮的地方涌。我猛地攥紧拳头，指节“咔咔”响，掌心的冷汗混着刚才没擦净的血渍，黏得像浆糊。
“花粥这是不信我的眼光？”
辛集兴的声音突然炸出来，比廊灯的光还硬。他抬手挡在我面前，胳膊肘绷得像块铁，军靴跟往地毯上“咚”地跺了下，长毛被碾出个浅坑，声音里的怒像泼出去的冷水，带着刻意的刺。他的手背往我后腰悄悄一顶，不轻不重，正撞在第三块脊椎骨上——是暗号“稳住”。“袈沙在坤沙手下时，单手拧断过三个叛徒的脖子，”他的视线扫过花粥的红指甲，嘴角勾出点冷笑，“论狠，可比你哥花方多了三分，至少他拧断的脖子，没一个是歪的。”
花粥脸上的笑突然僵住。
嘴角的弧度像被冻住的波浪，眼里的钩子也收了收，红指甲猛地缩回去，指尖在掌心蹭了蹭，像是被烫到。她的目光往下飘，越过我敞开的黑衬衫领口，落在胸口露出的绷带边缘——那点白在深色衣料上格外扎眼，像雪落在泥里。“但愿如此。”她哼了一声，转身时红裙子的下摆“扫”过我的军靴，带着股甜得发晕的脂粉香，和走廊里的腥气撞在一起，更显诡异。“雷总在顶楼会议室等你，”她的银链又响起来，声音飘在身后，像条吐信的蛇，“说是有‘好东西’要给你瞧瞧，保管你见了，腿都挪不动。”
走廊里的灯突然晃了晃，暗金色的光落在辛集兴的侧脸上，他的下颌线绷得发紧。我摸了摸后腰那块铁皮羊头，边角硌着皮肉，却比花粥的红指甲更让人踏实。所谓的“好东西”，用脚想也知道是什么——要么是待运的货，要么是雷清荷给新人的“投名状”。
而我知道，这场戏，才刚刚开始。
会议室的铁皮门像块生了锈的棺材板，推开时“吱呀——嘎”地拧出长音，锈轴摩擦的锐响里裹着铁皮的震颤，像只老鸦被掐住脖子，在空旷的走廊里撞出三圈回音。门把手上的漆早就掉光了，露出底下的黑铁，握上去凉得像攥着块冰，掌心的汗一沾，立刻洇出片湿痕。
雷清荷就坐在主位上。
红木会议桌被他的胳膊肘压出道浅痕，他指间转着柄雕花匕首，银质刀柄的狼头在顶灯冷光下泛着青，狼眼嵌的绿玻璃珠刚好对上他鼻梁那道疤——疤从左眉骨斜划到嘴角，像条冻僵的蛇，此刻正随着他转匕首的动作轻轻颤。他转得极慢，匕首刃口偶尔扫过桌面，“沙”地蹭出细屑，像在磨指甲。
“辛集兴说你很能打？”
他的声音没什么起伏，却像块冰锥往人天灵盖扎。话音未落，手腕一翻，匕首“咚”地往桌上扎——不是轻放，是带着劲的砸，刀尖“噗”地咬进红木半寸深，刀柄上的狼头震得轻晃，绿玻璃眼珠像在瞪人。
我没应声，视线却被他身后的墙勾住了。
那里挂着幅油画，镶着鎏金框，框角磕掉块漆，露出底下的铜色。画的是柳河垭口的暗礁，墨黑的礁石像群蹲在水里的鬼，浪涛拍上去，碎成白花花的沫子，竟真像堆散了架的骨头；礁石缝里藏着艘小渔船，帆布破得像块烂抹布，被浪拽得歪歪扭扭，船桅上还飘着半面看不清的旗。——那是我和杰哥当年藏过电台的地方。心脏突然被什么攥了下，左胸的旧伤跟着抽痛，像有根线从画里伸出来，正往伤口里缠。
“咚！”
后膝弯突然挨了下狠的，是辛集兴的军靴。力道比在山上重了三成，骨头像被钝器敲了下，我“噗”地往前栽，膝盖磕在地板上——不是地毯，是光溜溜的大理石，凉得像敷了层冰，疼顺着骨头缝往胯骨爬。黑衬衫领口被这一扯裂得更开，露出锁骨处老周刚缝的新伤，线脚是歪的，红嫩的皮肉从线眼里鼓出来，像条刚褪皮的虫，在灯光下亮得扎眼。
“雷总问你话呢！”
辛集兴的怒是演出来的，声音里裹着刻意的糙，却在我耳边用气音吐字，热气扫过耳廓，带着松针的涩：“别盯着画看，那是雷清荷的命根子，花了三百万请人画的，礁石缝里的船、浪头的走向，全是他藏货的记号。”
我猛地低下头，额头“咚”地磕在地板上。大理石的凉顺着额头往颅骨里钻，像条冰蛇往骨髓里游，连带着后颈的筋都绷得发僵。锁骨的新伤被这一震，线脚像是要扯开，疼得我牙床发酸。
“嗬嗬……”
雷清荷的笑声从头顶漫下来，不是笑，是喉咙里卡着痰的碾动声，像台漏风的破风箱在拉。他站起身，擦得锃亮的黑皮鞋“嗒、嗒”地往我这边走，鞋跟钉的铁掌碾过地板缝，“咔”地蹭出火星。停在我手旁时，他故意顿了顿，然后——
“碾”。
铁掌的棱边压在我手背上，不是花方那种往死里踩的狠，是慢悠悠地碾，像在试块木头的硬度。指骨被压得“咯吱”响，第一根、第二根……骨缝里的酸麻顺着胳膊往腋下爬，我甚至能感觉到他鞋跟的纹路，正往我掌心的旧伤里嵌——那是花方踩的，此刻被碾得发涨，像要裂开。
“听说你恨解放军？”他碾着我的手，声音里带了点笑，绿玻璃狼眼从上方垂下来，“刚好，三天后有批货要运，过柳河垭口时，可能会碰到巡逻的……”
“我能弄死他们。”
没等他说完，我突然抬手。
不是缓动，是爆发式的攥——五指像铁钳，“咔”地扣住他的脚踝。黑衬衫的袖口被这动作带得往下滑，露出手腕上那片紫黑的淤青，是花方的军靴碾出来的，青里泛着黑，像条被踩烂的死蛇，在顶灯底下亮得扎眼。
我的声音从牙缝里挤出来，每个字都裹着刚缝好的伤口的疼，像被砂纸磨过的铁，锈迹斑斑：“用他们的血，祭我弟弟的魂。”
攥着脚踝的手故意抖了下，不是怕，是演的狠戾。指节因为用力泛出青白，指甲几乎要掐进他的皮里。左脸的纱布下，老周刚划的伤口在发烫，血顺着纱布往里渗，那点疼混着手背被碾的酸，倒真像淬了毒的恨，从骨头缝里往外冒。
雷清荷的脚突然松了。
他低头盯着我攥着他脚踝的手，鼻梁的疤在灯光下投出片阴，半晌，突然笑出声——这次是真笑，却比刚才的“嗬嗬”声更让人发毛。他弯腰，用没握匕首的手拍了拍我的脸，掌心的老茧蹭过纱布，“不错。”狼头匕首被他拔起来，刀尖在我眼前晃了晃，“三天后，让我看看你的血，够不够热。”
我没抬头，额头依旧抵着冰凉的地板，可藏在衬衫下的手，已经摸到了后腰那块铁皮羊头。羊角的棱边硌着皮肉，像在提醒我——柳河垭口的浪，很快就要来了。
雷清荷的皮鞋突然松了劲，铁掌碾过我手背的力道像退潮的浪，一点点敛去。但没等我松口气，他的影子已经压了下来——弯腰时，红木椅腿在地板上刮出\"吱呀\"的轻响，带着股不容错辨的压迫感。那把雕花匕首突然探过来，不是刀尖，是银质狼头刀柄，\"蹭\"地擦过我左脸刚缝好的伤疤。
冰凉顺着纱布往里渗，不是金属的冷，是像块刚从冰窖里捞出来的玉，贴着皮肉往骨缝里钻。狼头的獠牙雕刻得极细，尖梢刮过纱布边缘，带起根线头，在灯光下飘了飘。\"好。\"他的声音从牙缝里挤出来，带着点金铁相击的脆，鼻梁的疤随着说话的动作动了动，像条活过来的虫。
我抬眼时，正撞见他咧开的嘴。那颗金牙在顶灯冷光下闪了闪，比花方的那颗亮得多——花方的金牙是糙的，边缘磨得发毛，而他的金牙却抛得极光，牙尖镶着的绿宝石比狼眼玻璃珠更艳，在光线下转着幽微的光，像只毒蜘蛛蜷在牙龈上，随时要吐出丝来。\"就让你跟着船走一趟，\"他用匕首把我的下巴又挑高半寸，力道刚好让伤口扯着疼，\"要是办得漂亮——\"他顿了顿，绿宝石金牙在唇间亮了亮，\"柳河垭口的地盘，分你一半。\"
走出会议室时，铁皮门在身后\"哐当\"撞上，震得廊顶的灯泡晃了晃。昏黄的光突然闪了两下，像只眨眼的鬼，把走廊里的影子搅得支离破碎。辛集兴的影子被拉得老长，从廊柱根一直铺到我脚边，边缘随着灯光的闪烁轻轻颤，贴在我手背上时，竟真像有条发烫的蛇，鳞片的纹路都清晰可辨——是他军靴上的鞋带反光，在地上投出的细影。
他没说话，只是并肩往前走，军靴踩在地毯上，悄无声息。经过拐角处的监控探头时，他的手突然往我掌心一塞。
是颗大白兔奶糖。
糖纸在昏黄的光里泛着层珍珠样的亮，蓝白条纹印得有些模糊，边角卷着点毛边——和当年在单杠下他塞给我的那颗一模一样。那年我刚入队，练格斗被李凯揍得趴在地上起不来，他蹲在单杠阴影里，也是这样往我手里塞了颗糖，说\"疼就含着，甜能压过疼\"。
\"三天后半夜动手。\"他的声音压得极低，几乎是唇贴着我的耳廓，气音混着走廊里的腥气往耳道里钻，像片羽毛扫过鼓膜。监控探头的红光在他鬓角闪了闪，他眼皮都没抬，手指却在我掌心轻轻敲了敲，是摩斯密码的\"安全\"。\"王医生会在暗礁区最高的那块石头下等你，\"他的拇指蹭过糖纸的褶皱，动作快得像错觉，\"带着消炎药和新的身份证明——记得，石头上有棵歪脖子松，是标记。\"
我把奶糖往嘴里塞，糖纸的塑料味先漫开来，带着点阳光晒过的暖，接着是薄荷的凉，顺着舌尖往喉咙里钻。甜味在舌面上化开时，像滴蜜落进了冰水里，瞬间漾开圈温柔的热。左胸的伤还在抽痛，每呼吸一下，都像有根细针在里面搅，但这甜味漫过心口时，那疼竟真的软了些——不是消失，是变成了股韧劲儿，从心口往四肢爬，顺着血管流到指尖，让攥紧的拳头都松了半分。
就像当年在柳河垭口。
他替我挡弹片时，肩胛骨的血浸透了军绿色作训服，我攥着他流血的胳膊，指缝里全是温热的血。他咬着牙笑，说\"别攥这么紧，我还没死呢\"，那时候心里烧着的就是这股劲——疼是真的，怕也是真的，但更真的是不能输的念头，是要带着他，带着所有人，一起活着回去的念头。
走廊尽头的电梯\"叮\"地响了一声，门缓缓打开，露出里面锃亮的镜面。我瞥了眼镜中的自己：脸上缠着纱布，锁骨的新伤在黑衬衫下若隐隐现，像个刚从地狱爬回来的鬼。但攥着奶糖糖纸的手心是暖的，后腰的铁皮羊头还在硌着皮肉，辛集兴的影子贴在我脚边，像条不会断的线。
三天后的柳河垭口，浪会很大。但我知道，有人在等我，就像当年我等他们一样。
柳河垭口的风裹着暗礁的腥气撞进临时营地，篝火被吹得“腾”地蹿起半尺高，橙红的焰舌卷着枯枝往上舔，把夜空烧出片晃动的亮。火星子像群惊惶的金虫，“噼啪”往四下溅，有几粒落在杨文鹏班副的军大衣上，烫出芝麻大的焦痕，他却浑然不觉——左手还在往火堆里塞枯枝，指节因用力泛着青白，右手撑着膝盖，身子歪得像株被狂风压弯的芦苇。
他的腿肿得吓人。军裤的靛蓝布料被撑得发亮，布面下青紫色的血管像蚯蚓似的盘虬，裤脚勒在脚踝处，把肿胀的肉挤成圈发白的褶，像发面馒头被麻绳勒出的印。往火堆里添柴时，右腿几乎用不上力，全靠左腿拖着蹭，每动一下，裤管就“簌簌”抖，像里面裹着团活物。枯枝被他攥在手里，往火里一送，“咔”地断成两截，断裂的脆响里裹着他没压住的喘——那喘不是累的，是疼的，尾音带着细颤，像被砂纸磨过的风箱在扯。
“阿江，你确定没破译错？”
邓班的声音从帐篷阴影里钻出来，像块浸了水的铁，沉得能压垮帐篷帆布的纹路。他背对着篝火站着，军绿色作训服的肩章被火光照得发亮，手里捏着张刚从便携打印机里吐出来的纸。纸边卷得厉害，像朵被晒蔫的喇叭花，边角还沾着点墨渍，是打印机漏墨蹭上的。上面的字是用特殊墨水写的，暗紫色，在火光下泛着诡异的亮，笔画歪歪扭扭，有的地方晕成了团，有的地方又细得像蛛丝，真像群刚从泥里爬出来的虫，挤在纸上喘气。
他捏纸的手指用力，指节“咔咔”响，纸被攥出几道深痕，像要把那些字嵌进肉里。篝火的光在他脸上晃，照得眼角的疤忽明忽暗——那是当年在雨林里被毒贩的砍刀划的，此刻绷得紧紧的，像条要裂开的缝。
爆破手阿江蹲在火堆旁，正用袖口擦墨镜。镜片上沾着的篝火烟灰被擦开，露出底下布满红血丝的眼，眼白像蒙了层黄雾，是熬了三个通宵的样子。他面前摊着本密码本，牛皮封面磨得发毛，页脚卷成了波浪，上面用红笔标着密密麻麻的符号，像群被钉住的蚊子。
“错不了，邓班。”他的声音哑得像吞了沙子，指腹在密码本的某一页上反复划，指甲缝里还嵌着点打印纸的纸屑，“这是龙鑫队长那边用加密卫星传的，用的是‘牧羊人’内部的暗码，密钥三天前刚更新过，除了我们七个，连根针都别想钻进去。”他顿了顿，往火堆里吐了口烟，烟圈被风吹散，火星子跟着晃了晃，“信息就四个字：‘羊在朵中’。”
“羊在朵中……”
机枪手李凯突然从帐篷里钻出来，军靴踩在沙地上“咚”地响。他刚啃了半块压缩饼干，嘴角还沾着点渣，听见这话，手里的饼干“啪”地掉在地上。下一秒，他猛地攥紧拳头，指节“咔咔”响，泛白得像块冻在冰里的石头。
“羊是我们的代号，朵是雷朵集团！”他的声音里带着点不敢相信的颤，喉结滚了滚，像是被什么堵住了，“辛集兴那小子……竟然真的混进去了？”
篝火的光落在他脸上，照得眉骨处的旧伤（那是当年和辛集兴练格斗时被肘击的疤）忽明忽暗。记忆突然撞过来：格斗俱乐部的围绳上缠着黄胶带，他揪着辛集兴的耳朵骂“软蛋”，说“你这辈子都成不了气候，见了血就得哆嗦”；辛集兴当时低着头，耳朵被扯得通红，却攥着拳没松，指节泛白得像现在的他。
李凯突然往火堆里踹了一脚，枯枝被踹得“噼啪”响，火星子溅得更高，烫在他手背上，他却没缩。“那小子……”他的声音低了些，带着点说不清的涩，“当年练匕首格斗，他总躲，我说他惜命，原来……”原来不是惜命，是把命攒着，要往最险的地方送。
风又紧了，帐篷的帆布被吹得“哗啦啦”响，像有人在外面拍。邓班把那张纸凑到火边，火苗舔着纸边，把“辛集兴”三个字的轮廓烤得发焦。阿江合上密码本，牛皮封面“啪”地撞出声响，他抬头往暗礁的方向瞟，那里黑黢黢的，浪涛拍礁的“哗哗”声顺着风飘过来，像无数只手在拍岸。
火堆旁突然静了，只有柴火“噼啪”的响，和杨文鹏班副没压住的喘。李凯弯腰捡起地上的压缩饼干，拍了拍沙，又塞回兜里，拳头却还攥着——指节上的白，像在说：等那小子回来，先给他一拳，再给他个拥抱。
侦察员吉克阿依突然转身，麂皮靴的软底踩在沙地上，发出“沙沙”的轻响——不是普通的沙，是柳河垭口特有的细沙，混着礁石磨碎的贝壳末，踩上去像踩着把碎玻璃，又绵又硌。她的长发没扎，在篝火卷来的风里飘得厉害，发梢沾着的沙粒闪着金亮的光，随着动作“簌簌”落在旁边的望远镜上。
那是我当年用过的望远镜，黑色的橡胶镜身磨出了白痕，镜筒上还留着我刻的小记号——一个歪歪扭扭的羊头。此刻镜片正对着柳河垭口的暗礁，黑黢黢的礁石像一群蹲在水里的鬼，浪涛拍上去，碎成的白沫在镜中晃，像鬼吐的白气。吉克阿依的指尖轻轻碰了碰镜筒，指甲缝里还嵌着点白天勘察滩涂时沾的泥，声音里带着点不易察觉的软，像被风吹皱的水：“他会不会……和黄导的失踪有关？”
篝火的光落在她脸上，照得颧骨处的旧伤（那是当年在靶场练瞄准，被后坐力撞的）泛着浅红。记忆突然漫上来：也是这样的篝火旁，我握着她的手调瞄准镜，她的指尖抖得厉害，枪托抵着的肩窝很快红了一片；她总爱抢我的军用水壶，说“黄导的水壶比谁的都暖”——其实是我总在壶里灌点热水，怕她在山里冻着。此刻那水壶就挂在帐篷杆上，军绿色的壶身被火照得发亮，像个沉默的影子。
帐篷里突然静了。
只有篝火“噼啪”地响，火星子往上蹿，又“簌簌”落下来，像谁在悄悄掉泪。风从帐篷缝里钻进来，卷着点沙，落在每个人的军靴上，轻得像叹息。
狙击手傣鬼往嘴里塞了块压缩饼干，“咔嚓”咬碎的脆响在寂静里格外清。饼干渣从嘴角掉下来，落在他的狙击枪上——那枪是改装过的，枪身的烤蓝在火光下亮得像块冰，枪托缠着的布条磨得发毛，是他自己用迷彩布缠的。他嚼着饼干，喉结动了动，声音里的冷比柳河垭口的风还硬，像块冻在礁石上的铁：“不管有没有关，找到辛集兴，就能找到黄导。”
他顿了顿，往暗礁的方向瞟了瞟，睫毛上沾的火星灰轻轻抖，眼里却亮得很：“黄导不可能死。他答应过我，等这次任务结束，教我打移动靶——就是那种在浪里晃的靶船，他说我总打偏，是因为没摸清浪的脾气。”
“砰！”
杨文鹏班副突然用他那变形的腿往火堆里踹了一脚。他的腿是当年交火时被流弹打穿的，骨头接歪了，左腿比右腿短了寸许，膝盖处的皮肉皱成一团，像块没揉开的面。此刻他一脚踹在枯枝堆上，火星子“腾”地溅得老高，有几粒烫在他手背上，“滋”地冒出白烟，他却没缩，手背的青筋像蚯蚓似的鼓起来。
“当年交火时，我离黄导最近。”他的声音里带着没压住的哭腔，尾音抖得像风中的草，裤管下的伤突然疼起来，疼得他额头冒冷汗，顺着眉骨往下淌，滴在胸前的军徽上，“子弹从他右肩穿过去，‘噗’的一声，血溅了我一脸，热得像刚烧开的水。我想拽他，他却把我推开，力气大得不像中了枪，喊着‘别管我’……”
他的话没说完，就被邓班的眼神打断了。
邓班蹲在火堆另一侧，手里正用树枝拨火，听到这话，树枝突然停了。火苗在他眼底晃，映得他眼角的疤像条活过来的虫，眼神沉得像压在暗礁下的水——那是在说：别再说了，再说下去，谁都撑不住。
杨文鹏班副的嘴抿紧了，手却还在抖，攥着的枯枝被捏得变了形。篝火还在烧，把每个人的影子投在帐篷上，忽长忽短，像一群攥紧拳头的人，在等一个答案。
邓班的手往行军床上探时，帆布发出“沙沙”的轻响——那是我当年睡过的床，军绿色的帆布被磨得发亮，边角处还留着我用钢笔划的小记号。他的指尖在床板上顿了顿，很快触到块冰凉的金属，是我没带走的军牌。
牌面被磨得像块鹅卵石，边缘圆润得能硌出指印，正面的姓名和编号早就被摩挲得模糊，只剩点浅白的轮廓。但翻到背面时，指尖能清晰摸到那三道刻痕——是“牧羊人”三个字，当年刻得极用力，笔画深得像要嵌进金属里，如今虽被磨平了棱角，指尖划过的凹凸感却仍在，像触到了当年刻字时的决心。
“李强连长已经向上级申请了。”
他突然开口，声音里的沉像被火烤化了些，却裹着股没处泄的硬，像块烧红的铁被淬了水。军牌在他掌心转了半圈，金属的凉透过粗糙的指腹渗进来。“三天后，我们对雷朵集团的船动手。”
话音落时，他抬手往篝火里一扔。军牌“咚”地撞在柴堆上，火星子“腾”地蹿起半尺高，焰舌卷着它烧，牌面很快蒙上层暗红的光。他眼角的疤在火光里忽明忽暗，那道从眉骨划到颧骨的疤，是当年为了护我被毒贩的砍刀留下的，此刻绷得像根拉紧的弦：“不管黄导是死是活，我们都要去柳河垭口，把当年没清干净的根，全刨出来。”
军牌在火里轻轻颤，背面的“牧羊人”刻痕被火映得发亮，像三个睁着的眼。
指导员陈之东这时从帐篷外走进来，军靴上沾着的沙粒落在火堆边，“簌簌”碎成粉。他手里攥着半包烟，烟盒被捏得变了形，露出里面卷得紧实的烟卷。往每个人手里递时，指尖带着点微颤——不是怕，是藏不住的激动。烟卷在火光下泛着黄，纸皮上的褶皱被火照得清晰，像老人手背的纹路，叼在嘴里时，烟头被火一燎，“噌”地亮起来，像根攥在手里的小火把。
“我刚收到龙鑫队长的加密电文。”他吸了口烟，烟圈从嘴角飘出来，被风吹得散在篝火里，“雷朵集团三天后会用改装渔船运一批Rkb1，船身刷成灰蓝，船头焊了个假的鱼眼灯。”他往火堆里弹了弹烟灰，火星子落在沙地上，“噗”地灭了，像颗没掉下来的泪，“路线就在柳河垭口的暗礁区，就是黄导当年失踪的那片水域。”
烟卷在他指间烧得快，灰烬积了半寸，他却没弹，任由它悬着。“这可能是我们找到黄导的最好机会。”声音里的激动藏不住了，尾音带着点颤，像压了太久的水终于要漫过堤，“龙鑫队长说，那批货是雷清荷的命根子，他肯定会亲自押船。”
邓班从火堆里捡起那枚军牌，金属已经被烧得发烫，他却攥在手里，指腹在“牧羊人”的刻痕上反复蹭。火光照着他的侧脸，眼角的疤和军牌的光混在一起，像块淬了火的钢。行军床上的帆布又被风吹得“沙沙”响，像有人在低声应和——
三天后，柳河垭口。
不管是根，是人，都该有个了断。
香客突然“噌”地站起来，军靴碾过沙砾的脆响里，突击手的匕首已在指间转出银亮的弧。“唰唰”的转刀声裹着风，刀尖的寒光像条小蛇，舔着他眼底的红——那红不是火映的，是压了太久的狠。他的指节因用力泛着青白，虎口处还留着当年被毒贩砍刀划的疤，此刻正随着转刀的动作轻轻颤。
“我去礁石缝里埋伏。”他的声音像磨过砂石的钢，每个字都带着股没处泄的狠劲，往篝火里砸。当年在雨林，毒贩的砍刀劈下来时，是我扑过去把他推开，刀刃擦着我的胳膊划进树干，他抱着我淌血的胳膊，眼泪混着雨水往下掉，说“黄导，我欠你一条命”。此刻他往暗礁的方向扬了扬下巴，刀尖指向黑沉沉的海面：“黄导教过我，最窄的那条石缝深三尺，宽两尺，刚好藏下两个人，石缝里嵌着块天然的凸镜，能看清整条航线的弯——当年我们就是在那儿盯过三波毒贩。”
吉克阿依把望远镜往背上一甩，背带“啪”地扣在肩上，橡胶镜身撞着她的军用水壶，发出闷响。那水壶还是我的旧物，壶身上的“牧羊人”贴纸早就磨掉了，却被她用红线缝了道边，像给老伙计系了条围巾。她的麂皮靴往沙地上“咚”地跺了跺，靴底的花纹里嵌着的贝壳末簌簌往下掉：“我去滩涂。”
篝火的光落在她脸上，照得她鼻尖沾着的沙粒发亮。“那里退潮后会露出毒贩埋的记号，”她顿了顿，指尖无意识地摸着望远镜的调焦轮——那是我当年手把手教她转的，说“看远得先调心”，“黄导以前跟我说过，那些记号是用白贝壳摆的，碎在黑泥里，歪歪扭扭凑成羊头的形状，羊角翘得老高，像在往天上指——其实是在标藏货的坐标。”
傣鬼没说话，手里的狙击枪已被他架在膝盖上。枪身的烤蓝在火光下泛着冷光，是他自己用麂皮擦了又擦的，枪托缠着的迷彩布磨得发毛，却仍能看出当年我帮他缠时打的结。他屈起手指，关节在枪身敲了敲，“笃笃”声里，突然拉动枪栓——“哗啦”一声脆响，像冰面裂开，子弹上膛的“咔”声里，带着不容置疑的硬。
“我在最高的那块石头上。”他的视线越过篝火，落在暗礁群最突兀的那处黑影上，那里是柳河垭口的制高点，涨潮时只剩块磨平的石顶露在浪里。“视野最好，能盯着三艘船的动静，连船舷的铆钉都看得清。”他顿了顿，往火堆里那枚烧得发红的军牌瞟了瞟，火光在他眼底晃，映得睫毛上的火星灰轻轻抖，“黄导说过，那块石头下有个天然的凹洞，能藏人，潮声大的时候，洞里能听见海浪撞礁石的‘咚咚’声，像打鼓——他说那是在给我们报时。”
风突然裹着浪腥气撞过来，篝火被压得矮了半截，焰舌往旁边歪，把三个人的影子投在帐篷上，像三道拉满的弓。香客的匕首还在转，吉克阿依的手按在望远镜上，傣鬼的手指扣在扳机护圈上——没人再说话，可空气里的劲却像拧成了绳，一头拴着眼前的篝火，一头拽着三天后的柳河垭口。
那里有礁石，有浪，有要找的人，还有欠了太久的账。
篝火渐渐收了势，焰舌蜷成暗红的星子，往炭堆里钻。最后一点火苗“噼啪”舔了下枯枝，便彻底熄了，只剩炭火的红在灰堆里亮着，像揉碎的血痂，一点一点往周遭漫。红光爬上每个人的脸，把眉骨的疤、颧骨的伤、指节的茧都染成赭石色——吉克阿依眉梢的枪伤是当年在靶场被流弹擦的，香客虎口的疤还留着砍刀劈过的棱，傣鬼左耳缺的那小块，是雨林里被毒虫啃的。
杨文鹏班副突然动了。
他的右手撑着膝盖，左手往旁边的沙地上按，指节陷进细沙里，像要攥住点什么。变形的腿在炭火映照下，肿得发亮的皮肉绷得像块浸了油的布，左腿比右腿短了寸许，站起来时整个身子往左歪，像株被狂风拧过的树。肌肉在裤管下突突跳，每动一下，膝盖处的旧伤就“咯吱”响，像生锈的合页在转。他喘着粗气，喉结滚了滚，终于把腰挺到半直，右臂缓缓抬起来——胳膊肘拐得像块被碾过的木头，小臂上的青筋暴起，指尖却努力往额角凑。
那军礼实在不标准，手腕都在抖，可没人觉得滑稽。
炭火的红光落在他脸上，把右肩的弹痕照得格外清晰——那是当年替黄导挡子弹时留下的，圆疤周围还泛着浅紫。他就这么歪着身子，望着暗礁的方向，指尖在额角僵了半晌，指缝里漏出的呼吸带着疼的颤。风从他裤管钻进去，吹得肿腿上的皮肉轻轻晃，可那只抬着的手，硬是没放下来。
这一下，比任何话都沉。像块烧红的铁砸进心里，烫得人鼻头发酸——就像当年在哨所，我们围着铁皮炉，搪瓷碗碰出“叮叮当当”的响，邓班啃着压缩饼干说“牧羊人护着羊群，也护着身边的羊”时那样，沉得压心口，却又暖得能焐化冰。
“三天后，柳河垭口见。”
邓班的声音从炭火边飘过来，带着炭灰的涩。他弯腰从灰堆里捡起那枚军牌残骸，黑黢黢的像块被烧透的炭，边缘卷着焦痕，牌面磨得只剩个模糊的轮廓。可他用拇指在背面蹭了蹭，那道刻“羊”字的凹痕还在，虽被火燎得发脆，指尖划过的凹凸感却仍扎手——像触到当年刻字时，黄导用力过猛崩出的火星。
“不管黄导在哪，”他把军牌攥在掌心，指腹碾着那道凹痕，炭火的红映着他眼角的疤，像条醒着的蛇，“我们都要让他知道，牧羊人从来没丢下过任何一只羊。”
夜风突然从帐篷缝里钻进来，带着暗礁的腥气，卷着沙粒往炭堆里落。可那点炭火的暖没被吹散，反而像团浸了油的棉，往每个人骨头缝里钻。地上的影子被炭火拉得忽长忽短，香客转刀的手停了，影子里的匕首还亮着尖；吉克阿依的望远镜在背上晃，镜筒的影子像根直挺挺的杆；傣鬼的狙击枪架在膝头，枪身的烤蓝在影里泛着冷光。
那些影子凑在一起，真像群低头护着羊群的羊。
羊角在火光里翘着尖，像淬了火的刀，刀脊上的纹路、刀尖的利，都看得分明。风掠过时，影子轻轻晃，羊角的尖就往沙地上刻，一下，又一下——刻的不是别的，是两个字，深得像要嵌进柳河垭口的礁石里：
等你。