南境风急，雪如刀片，割在脸上生疼。
苏晏清踏着残雪前行，脚步不疾不徐，却每一步都像踩在人心的脉搏上。
她身后是沉默的村庄，眼前是连绵的封条——朱红官印压在每户人家的灶台之上，像一道道烙进骨肉的禁令。
“膳察司”的人已走了一拨又一拨，所到之处，锅釜尽收，柴薪焚毁。
百姓不得自炊，只能每日去官设粥棚领一碗稀薄如水的“恩粮”。
那不是救济，是驯化。
是把人从“会烧火”变成“只配等施舍”。
阿守册迎在村口，一身粗布褐衣裹着枯瘦身躯，手中捧着一卷泛黄竹册，边角焦黑，似经火劫。
他抬头望向苏晏清，眼中无泪，只有深不见底的痛。
“七十二城，六十三处《膳典》被收。”他声音低哑，字字如钉入土，“传火使……全关进了大理寺死牢。他们说，《膳典》是邪书，‘民自炊则乱’，唯有官授之食，才是正统。”
他顿了顿，喉头滚动，仿佛吞下一口铁锈：“他们还说……只有您点的火，才是‘正火’。”
苏晏清静立雪中，眉睫覆霜，呼吸轻缓。
听罢此言，她忽然笑了。
笑意极淡，却锋利得能划破长空。
“正火？”她低声反问，目光扫过那一排排被封的灶台，扫过那些缩在门后、眼神麻木的百姓，“他们要我做唯一的火种？那好——我就点最后一把火，烧了他们的规矩。”
话音未落，她已迈步进村。
村中央，一位老妇跪坐在断灶前，怀中死死抱着一口黑陶锅，指节发白。
几名膳察司兵丁围住她，欲夺锅而去，却被她咬手踢腿，拼死相护。
“这是相公煮过粥的锅！”老妇嘶声哭喊，“他临死前喝的最后一碗热米汤，就是用它熬的！你们要拿走它，就先杀了我！”
梁封相负手而立，玄色官袍猎猎于风雪之中。
他面容端肃，眼神却冷如冰铁。
见苏晏清到来，并未动怒，反而微微颔首，似礼遇旧识。
“苏相别来无恙。”他语气平静，“你可知，今日你若不来，这锅早已熔作废铁。可你来了，反倒成全了他们——让他们以为，还有反抗的余地。”
苏晏清没看他，只缓缓走近那断灶，蹲下身，将自己行囊中的金锅残片轻轻放在碎砖之上。
锅身裂痕纵横，唯底心一点绿芽，在寒风中微微颤动，倔强生长。
她取出随身携带的粗米，掬一把雪水倒入锅中，冷水投米，未燃一丝薪火。
四周寂静无声，百姓屏息，兵丁握刀，连风也仿佛凝滞。
她闭目，指尖轻抚锅壁，舌尖微抵上颚，默诵《素心粥记》古诀。
这不是烹饪，是通感——是以己心为引，牵动千人记忆、万人饥渴，将无数人对“热食”的渴望织成一张无形之网，灌注于这一锅冷水之中。
“味起于心，香生于念。众愿所归，百味自成。”
刹那间，天地似有共鸣。
锅中水面无火自沸，气泡翻涌，米粒舒展，乳白浆汁缓缓析出。
一缕香气升腾而起——不是寻常米粥的朴素，而是糅合了千万人记忆的“共味”：母亲深夜守灶的疲惫、战乱中分食半碗的恩情、病榻前以唇试温的温柔……全都藏在这缕香里。
百姓先是怔然，继而有人双膝一软，跪倒在雪地中。
“我娘……她走那天，就想再喝一口家里的粥……”一个青年伏地痛哭。
“我儿子饿得哭不动了，我还骗他说‘明天就有饭吃’……”一位老者掩面哽咽。
梁封相脸色骤变，猛地拔剑欲砸锅，可手臂扬至半空，却僵住了。
他闻到了什么？
一股极细微、极熟悉的腥甜气息，混在米香之中，直冲鼻腔——那是他五岁那年，母后被囚冷宫，以腕血混米浆喂他活命的味道。
他从未对任何人提起，甚至连梦中都不敢回想。
可此刻，它竟从这无米之炊中飘了出来。
“这……这火……没烧……怎么熟的？”他踉跄后退，手中剑铛然落地。
苏晏清缓缓睁眼，目光如雪夜明灯，照在他脸上。
“火不在灶，”她声音清冷，却穿透风雪，“在心。你们封得住柴薪，封不住想。压得住锅盖，压不住饿。”
她抬手，轻轻拂过金锅边缘，绿芽在寒风中轻轻摇曳，像一颗不肯熄灭的心跳。
四野寂静，唯有粥香弥漫。雪未停，风愈紧。
苏晏清静坐于断灶残垣之间，金锅覆雪，如一座微小的坟茔，埋葬着过往的权柄与执念。
她闭目调息，体内那股由千人愿力汇聚而成的气息仍在经脉中缓缓流转，像一条初醒的江河，温润却不容抗拒。
方才那一锅“无火粥”，烧的不是米，是人心深处最原始、最不可禁锢的渴望——对温饱的期盼，对尊严的坚守，对“自己能煮一碗饭”的权利。
阿守册站在她面前，手中紧握那卷《膳典》，指尖颤抖。
竹册上刻着自上古传下的炊事法则，也写着“火即心，灶即家”的古老信条。
他曾发誓守护此典，代代相传，可如今，官府要它死，百姓却盼它生。
他忽然仰头一笑，眼角裂开细纹，似枯枝逢春。
“传册令说，《膳典》只能由传火使持掌，不得私授。”他声音不高，却字字如锤，“可若天下皆火种，何须一人传？”
话音落，他双手一撕——
“嗤啦！”
泛黄的竹简在风雪中断裂，焦边碎屑纷飞如蝶。
他将整卷《膳典》投入尚有余温的残粥之中。
米浆裹着文字翻滚，墨迹晕染，字句在热气中扭曲、升腾，竟似化作缕缕青烟，盘旋而上，形如篆书，又似祷言。
“从今往后，”阿守册高声道，“典在民口，不在官纸！谁会烧火，谁就是传火使！”
寂静只维持了一瞬。
村东头，一位老农颤巍巍从墙洞里取出油布包裹的抄本，投入自家灶膛；西巷妇人抱着孩子，将藏在襁褓中的半页《炊事要诀》点燃，火光照亮她含泪的眼；少年跪在父母坟前，焚去父亲临终所录的调味口诀，轻声背诵：“盐不过三钱，情不可负……”
火焰次第燃起，不是叛乱之火，而是觉醒之火。
每一簇光里，都有一个名字、一段记忆、一种味道重生。
小灶童一直蹲在苏晏清身边，冻红的小手捧着一碗刚盛出的“无火粥”。
他不敢多喝，只敢看，仿佛怕一咽下，这奇迹就会消失。
他终于起身，踮脚递到她唇边，声音稚嫩却坚定：“阿娘，热的。”
苏晏清睁眼，眸光如水。
她没有接过碗，只是伸手，轻轻抚过孩子的头顶，指尖掠过他结霜的发丝。
“这火，”她说，声音极轻，却落入每个人心底，“是你心里的。”
孩子怔住，低头看着手中冒着热气的粥，忽然咧嘴笑了，笑得像冬日破云的第一缕阳光。
夜深，雪渐歇。
残灶旁，众人围火而坐，低语相传那些曾被禁止的菜谱、祖母的腌菜方子、战时救命的干饼做法……知识不再藏于宫阁，而流淌在民间烟火之间。
无人察觉，远处林间，一道玄色身影踏雪而来，步履无声。
萧决立于十步之外，望着她倚灶而眠的身影，金锅覆雪，眉睫凝霜，却安详如归。
他未上前，只从怀中取出玄镜司都督印，沉甸甸的铜印，象征监察百官、生杀予夺的权柄。
他将其封入乌木匣中，附上一张素纸，笔锋凌厉：
“从今往后，我非玄镜都督，乃‘守味人’。”
他又唤来梅藏使，低声下令：“传令各道暗桩：玄镜司即日起，不再监察‘民灶’。若有扰民焚典者，反为‘传火使’护行。”
风雪吞没了他的身影，如同他从未出现。
而在京城深宫，梁封相跪于殿外雪地，呈上密奏：
“苏氏已成‘心火之源’，火不燃而自明，臣……无力可制。”
御案之上，诏书压着朱批，久久未落。
远方山影苍茫，孤峰矗立，松影横斜。