我醒的时候，嘴里是辣条的味儿。
不是梦里那种虚的，是真嚼过一口留下的油腥气。牙缝里还卡着点碎渣，舌头一顶就转。
这说明我没被重置。
要是系统给我塞个“标准陈默”人格包，第一件事就是删掉我对辣条的执念——毕竟一个天才侦探总在案发现场咔哧咔哧吃零食，太不酷了。
可我现在就想来一口。
我撑着地板坐起来，后脑勺还在嗡。书架倒了半边，纸页散了一地。林晚秋的笔记本摊在血泊里，那三行字已经干了，像三条红蚯蚓爬在纸上。
她人还在原地，背挺得直，脸却被一层东西盖着。
半透明，有点像保鲜膜贴脸上，又不像。它随着她的呼吸微微起伏，但那不是她在呼吸——是那层东西自己在动，像是有生命。
孢子。
我记起来了。广播响了《国际歌》，玻璃炸了，金色的雾涌进来，然后一切就断片了。
我摸了下左腕，电子表壳裂得跟蜘蛛网似的，指针停在十一点零七分。老周每天准时十一点擦地，今天拖把声迟了十分钟，现在倒是应景。
可天色不对。
窗外黑紫，云压得低，却透出一股子暗红光，像谁把太阳调成了暖光滤镜还加了磨皮。
这不是傍晚。
我翻口袋，辣条还在，半块，裹在皱巴巴的锡纸里。我咬了一口，咸得发苦，但真实感回来了。
我活在这条时间线上。
至少现在是。
走廊传来水声。
滴、答、滴。
不是漏水，是拖把拧干的声音。老周来了。
我爬过去推门，门缝底下淌进一滩水，泛着珍珠白的光，踩上去黏脚，闻不出味儿，但皮肤碰到的瞬间，脑子里闪过画面：青砖地基，铁锹铲土，有人把一块铜碑埋进去，上面刻着“变量突破体”。
1907年的事。
清源学堂的地底。
我蹲下，用指甲在掌心划了几道。不是随便划，是照林晚秋解彼岸花密码时用的低维展开式。她说过，有些信息得用错的方式打开。
水面上涟漪一震。
一道投影浮起来——生锈的罗盘，指针疯转，最后“啪”地钉死在我眉心方向。
杂音刺耳：“这次轮回……比以往更快。”
话音落，投影碎成光点，水也瞬间干了，地板上连湿痕都没留。
我盯着那块地砖，心跳快了半拍。
不是怕。
是明白了。
我们没逃出循环，只是被推进了下一圈。
而且这一轮，加速了。
我刚要起身，广播突然响了。
不是电流声，也不是通知。
是《国际歌》。
前奏一起，我左腕的神经接口就像通了高压电，整条胳膊麻到指尖发抖。表残片开始发烫，烫得皮都疼。
接着，所有窗户同时爆开。
玻璃渣还没落地，就被一股金雾卷住，悬在空中，像被无形的手托着。那雾越来越浓，从缝隙钻进来，扑向每一个没遮住口鼻的人。
我看见隔壁教室的学生一个个僵住，脸上慢慢浮出那层膜，嘴角被拉成笑弧，眼睛却空着。
孢子在给他们戴面具。
我捂住口鼻往回撤，可林晚秋还在那儿。
她坐着没动，面具已经覆到鼻梁，只剩眼睛还能眨。她盯着我，瞳孔里映出未来的三秒——
我抬手，匕首出鞘，刺向她喉咙。
不是幻觉。
是预演。
系统已经开始推送我的动作了。
我反手就把训练匕首抽出来，不是冲她，是冲我自己。
肩胛骨偏下，肉最厚的地方。
刀插进去的瞬间，骨头硌着刃，疼得我眼前发白。
但我笑了。
疼就行。
疼就说明我还做主。
我把匕首卡在骨头缝里，手臂直接废了半边，动不了。这样就算系统想操控我，也得先拆了这根钉子。
林晚秋的眼皮颤了一下。
我知道她在看我。
我也知道她想说什么。
但她不能说，我也不能听。
我撕下袖子，蘸着肩上的血，在墙上写字。
一笔一划，慢得像刻碑。
**等我回来。**
写完最后一个点，孢子风忽然停了。
大厅中央，空气扭曲，像高温下的柏油路。
一个人走出来。
黑袍，立领，袖口绣着一圈圈年轮状的纹路——那是因果律匕首的使用记录。
程砚。
但他不像以前那样穿中山装，也不戴眼镜。他戴着一顶窄檐的钟形帽，帽檐下眼神冷得像冻住的湖面。
“欢迎回来，第八代残片。”
他的声音不高，却压过了所有杂音。
我耳朵里立刻响起另一段声音——是默的琴音，《茉莉花》走调的那一段。她临终前弹的。
两股声音在我脑子里打架，一个说我是数据，一个说我是人。
我闭眼，默念那三行血字：“我不是标准答案。”
再睁眼，视野清了。
程砚站在我五步外，袍角不动，像画出来的。
“你每次都想挣扎。”他说，“割自己，撞墙，写遗言。可你知道最讽刺的是什么吗？”
我没吭声。
他笑了笑：“你做的每一件事，都在协议预测范围内。自残脱机？第347轮就记录过。血书预警？第212轮已有备案。你引以为傲的‘自由意志’，不过是系统调试变量时的标准反馈曲线。”
我低头看手。
血还在流，辣条还在嘴里。
我嚼了嚼，咽下去。
然后抬起没受伤的那只手，指着自己脑袋：“那你猜，我现在想的是什么？”
他眯眼。
我没等他回答，猛地抬手，把最后一块辣条塞进嘴里，咔哧咔哧嚼起来，声音大得像在挑衅。
他脸色变了。
因为系统不会预测——一个快死的人，还在计较零食口感。
孢子光环开始绕我旋转，越收越紧，像要嵌进皮肤。
我能感觉到规则在改写我，细胞在重组，记忆在被标记、分类、打包。
但我还清醒。
因为我记得辣条的味道。
记得老周的拖把水有多黏。
记得林晚秋眼里的未来三秒。
更记得，我插在自己肩上的那把刀，到现在都没拔。
程砚抬起手，掌心向上，像在主持某种仪式。
“第九代实验体，诞生仪式，现在开始。”