那一嗓子闷响过后，地面像是被人狠狠踩了一脚的席梦思，晃悠了两下就没了动静。
凌晨三点，街道空得只剩风刮过塑料袋的沙沙声。
凌天蹲在那堆已经被烧得变形的“移动烧烤车”残骸旁边，嘴里叼着根没点着的烟，手里正跟一堆皱巴巴的零钱较劲。
他把一张沾着油渍和孜然粉的十块钱在膝盖上使劲蹭平，借着路灯那点惨白的光，对着防伪水印照了照，确认没假，这才小心翼翼地塞进兜里。
地上那圈原本耀眼的火光已经熄了，只留下一道道暗红色的纹路，像干涸开裂的河床，偶尔还在砖缝里闪过一丝微弱的金光。
旁边地上还散落着几张红彤彤的百元大钞，那是刚才几个开跑车的富二代扔下的，说是看着热闹，赏他的。
凌天连看都没看一眼。
他伸手把那个被熏得漆黑的铝锅拎过来，锅底还沾着没化开的猪油。
他把兜里刚整理好的、一共三百二十块钱的零钱，一股脑全塞进了锅里。
“钱这东西，脏点好。”
凌天屈起手指，在锅底“当当”敲了两下，声音清脆，像是某种信号。
“听好了，今晚这火是用这些零碎钱买来的。这叫等价交换，也是‘烟火气’的规矩。要是拿了那帮少爷小姐施舍的大钞，这火就变味了，成了乞讨，那天上的东西能把你这一锅连锅端了。”
铝锅像是听懂了，锅身微微震了一下，把那几张皱巴巴的纸币“吞”了进去——不是燃烧，而是直接没入了锅底的金属里，化作了一圈细密的铜钱纹路。
凌天拍了拍手上的灰，站起身伸了个懒腰，骨节爆响。
“我也不是什么大善人，灶王爷下岗了，总得有个临时工顶上。不过这活儿不好干，得有人信才行。”
与此同时，七公里外的疾控中心停尸房。
这里的冷气开得比平时低了五度，冻得人骨头缝里都发酸。
苏沐雪手里捧着那本家族秘传的《守陵录》，书页被翻得哗哗作响。
那一排不锈钢冷柜上，数据终端正疯狂跳动着红色的乱码。
她把那一具具尸体的领口扒开，盯着那些尸斑下浮现出的金色纹路，又低头看了看书上的插图。
那是“地脉共鸣图”。
“疯子……”苏沐雪的手指有些颤抖，指尖划过书页上泛黄的文字，“这根本不是病毒变异，这是上古的‘万民愿力碑’铭文简化版。”
她猛地合上书，呼吸急促。
凌天那口看起来随时会漏汤的破铝锅，根本不是什么做饭的家伙事，那是整个阵法的“阵眼”。
他不是在烧烤，他是在用那些凡人的情绪做引线，强行给这座城市休眠的龙脉做心肺复苏。
那些吃了肉串、讲了故事的人，就是活着的祭品——不，是活着的节点。
苏沐雪咬了咬牙，掏出加密手机，直接拨通了市考古局值班室的内线电话。
“我是特别行动组苏沐雪。老城区地下热源异常，初步判断是古河道地热上涌，可能有文物出土迹象。申请立刻封锁周边地下管网，任何人不得擅自勘探。”
挂断电话，她看着冷柜里那些逐渐安详的尸体，嘴角勾起一抹冷笑。
以前她的任务是替组织把这些“异常”擦干净，现在，她要帮那个酒鬼，制造一场谁也挑不出毛病的“合法异常”。
地下管网深处，霉味和铁锈味混杂在一起。
洛璃盘腿坐在二十四台录音机的正中央，这里的空气潮湿得能拧出水来，她的头发湿漉漉地贴在脸颊上。
她戴着耳机，那里面循环播放着几千条剪辑过的音频。
“妈，我回来了。”
“今天的红烧肉真香。”
“别怕，有我在。”
这些细碎的、毫无逻辑的日常短语，被她剪切成三秒以内的片段，混入了老式收音机特有的“沙沙”白噪音里。
她熟练地推起混音台上的推杆，将这些信号通过改装过的地下通讯电缆，全天候、无差别地向地面广播。
这种频率人耳听不见，但大脑皮层能接收到。
显示屏上，代表“静默侵蚀”的那团黑色阴影，在这些白噪音的冲击下，渗透速率直线下降了67%。
洛璃摘下耳机，从那个廉价的蛇皮袋里摸出一罐啤酒，“啪”地拉开拉环。
她举起啤酒，对着空荡荡、黑漆漆的隧道敬了一下。
“敬你们，这操蛋但没剧本的人生。”
第二天，天刚蒙蒙亮，早市喧闹的人声就把昨夜的死寂冲刷得干干净净。
凌天推着那辆经过连夜“爆改”的烧烤车，大摇大摆地出现在了菜市场的入口。
车头上挂着块刚写好的木牌，字迹潦草得像鸡爪子刨的：【本店供奉“人间烟火神”，香火钱十元起，概不赊账】。
几个早起买菜的大爷大妈围着指指点点，都说这小伙子想钱想疯了，或者是哪个精神病院跑出来的。
直到一个提着菜篮子的中年妇女，试探着扫码付了十块钱。
她刚转身走了没两步，兜里的电话就响了。
电话那是她那个自闭了三年、整天把自己关在屋里的儿子打来的。
“妈，饭好了没？我饿了。”
那妇女手里的菜篮子“啪嗒”一声掉在地上，西红柿滚了一地，她却捂着嘴，在人来人往的市场口哭得站不直腰。
这消息就像长了翅膀，不到半小时就传遍了整个早市。
陆陆续续有人跑回家，把家里那些用了几十年的旧锅、缺了口的破碗，甚至是被油烟熏得发黑的菜谱都抱了过来，要给这“烟火神”上供。
“我不收破烂。”凌天翘着二腿坐在车斗上，手里盘着两个核桃——仔细看那是两个被烤干的牛腰子，“想供奉，讲个事儿。讲一件你自己都舍不得忘的事儿。”
一个满脸皱纹的老头讲了他年轻时为了省粮票，把馒头留给媳妇，自己喝了三天米汤的事。
一个纹着花臂的大汉讲了他第一次给女儿扎辫子，手抖得像帕金森的事。
每说完一个故事，凌天身前那个炉子里的火苗就猛地往上一窜，颜色也从普通的橘红，慢慢变成了一种温润的青金色。
深夜，月亮再次挂上树梢，那道横贯月面的裂缝显得更加狰狞。
凌天避开了所有人，把白天收集来的那些充满了“人气”的旧物，统统倒进了农贸市场中心的一个深坑里。
他往坑里倒了一桶掺了六十五度二锅头的泥浆，然后从贴身的口袋里，摸出一截黑乎乎的木头。
那是乌木，更是他当年自封法力时，亲手削下来的一片指甲所化。
他把这截乌木插在泥浆正中央，既没念咒，也没掐诀，只是极其粗鲁地往地上啐了一口唾沫。
“老子这辈子不信天，也不拜神。”
凌天拍了拍手上的土，声音低沉，却像钉子一样扎进地里：“但从今往后，这城里每一口热饭，都算我凌天烧的。谁想掀桌子，先问问这地底下的火答不答应。”
话音刚落，整个农贸市场的地面微微一颤。
一股肉眼看不见的暖流，以这截乌木为圆心，顺着地下的排水管、燃气管、甚至是老鼠洞，缓缓向着整个城区扩散。
而在遥远的高空之上，月背深处的那道裂缝边缘，几滴暗红色的液体缓缓渗出，滴落在虚空之中，宛如神灵流下的血泪。
就在这时，远处的街角传来一阵低沉的引擎轰鸣声。
三辆刷着蓝白漆、顶灯还没亮起来的面包车，像幽灵一样无声地滑过了路口。
车门上印着一行反光的大字——“城市综合管理行政执法局”。