六月初二的未时三刻，日头正好悬在中天。
光从钦差行辕天井上方那片四四方方的天空里漏下来，漏过檐角，漏过廊柱，漏过庭院里那几株枝叶繁茂的槐树，被层层过滤后，落到地面时已经变得稀薄而苍白，苍白里透着青，透着灰，透着一股子地底深处翻上来的、终年不见阳光的阴冷。光斑在青砖地上碎成无数片，每一片都在缓慢移动，随着日头的西斜，从东墙根移到西墙根，从台阶上移到门槛边，像一群无声的、拖着长尾的鬼魂，在空旷的庭院里缓缓游荡。
可地下，是另一番景象。
地下审讯室在行辕最深处，要穿过三道厚重的石门，走过一条长而陡峭的、向下延伸的石阶，才能到达。石阶很窄，只容一人通过，两侧是青石砌成的墙壁，墙壁湿滑，长满了滑腻的苔藓，苔藓在常年不灭的油灯照耀下泛着墨绿色的光，光里映着人影，人影随着脚步移动而晃动，扭曲变形，像一群在深井里挣扎的、无声的鬼魅。
空气里有种特别的味道。
不是地面上的草木清香，也不是寻常地窖的土腥霉味，而是一种混合了多种气味的、令人窒息的气息——铁器生锈的腥，血液干涸后的甜腻，陈旧木料腐朽后的微酸，还有某种说不出的、类似硫磺的刺鼻。这些味道纠缠在一起，沉甸甸地压在人的胸口，每一次呼吸都像吸进了某种黏腻的、带着铁锈味的污浊。
审讯室不大，长宽不过三丈，四壁是用整块的青石砌成的，石缝里嵌着特制的防潮石灰，石灰是雪白的，在墙上油灯昏黄的光线下泛着冷硬的光，像无数只惨白的眼睛，在暗处无声地窥视。地上铺着青砖，砖面被常年累月的脚步磨得光滑如镜，能映出油灯跳跃的倒影，也能映出此刻室内的三个人影——
苏绣棠坐在正中的一张紫檀木圈椅上。
她换了一身玄色的衣裙，裙料是上好的云锦，可颜色太深，深得像凝固的血，在油灯昏暗的光线下几乎与周围的黑暗融为一体。裙子上没有绣任何花纹，只在领口和袖口用同色的丝线滚了窄窄的一道边，边线细得几乎看不见，却让整件裙子透出一种刻意的、近乎肃穆的简素。头发用一根青玉簪绾成简单的发髻，髻上没有任何装饰，连一支步摇都没有，素净得像一根插在墨池里的冰锥。
她的背挺得很直，双手平放在膝上，指尖微微蜷缩，在玄色的裙面上按出几个浅淡的、几乎看不见的凹痕。脸上没有施粉黛，肤色在油灯昏暗的光线下显得格外苍白，苍白得能看清皮下的青色血管，像淡墨在宣纸上勾出的细线。可那双眼睛亮得惊人，亮得像两口深潭，潭底映着跳跃的灯火，也映着对面那个人——那个被铁链锁在石凳上、一夜之间仿佛苍老了十岁的人。
张猛。
他穿着灰色的囚服，囚服很宽大，罩在他原本魁梧、此刻却微微佝偻的身躯上，空荡荡的，能看出肩膀和锁骨的轮廓，像衣架上随意搭着一件破布。手脚都被特制的铁链锁着，铁链很粗，环环相扣，每一环都有拇指粗细，链子另一头钉在身后的石墙上，钉得很深，深得能听见铁钉嵌入石缝时沉闷的、令人牙酸的吱呀声。
他的头发散乱，几缕花白的发丝贴在汗湿的额角，额角有深深的皱纹，皱纹里嵌着污垢，污垢是暗红色的，像是干涸的血迹。眼窝深陷，眼圈乌黑，瞳孔涣散，可深处还残存着一丝不甘的、近乎野兽般的顽固——那是沙场拼杀多年之人，即便沦为阶下囚，也磨灭不掉的最后一点硬气。
他的嘴唇干裂，裂口处渗出血丝，血丝已经凝固，变成暗褐色的痂。下巴上有新长出的胡茬，胡茬是灰白色的，在油灯昏暗的光线下像一层薄薄的霜。
他坐在石凳上，背靠着冰冷的石墙，目光死死盯着对面的苏绣棠，盯着那双深潭般的眼睛，盯着那张苍白却坚毅的脸，盯着那身玄色的、近乎丧服的衣裙。
许久，他开口，声音嘶哑干涩，像粗粝的砂纸摩擦石头：
“要杀要剐，悉听尊便。”
每个字都咬得很重，重得像从牙缝里挤出来的，带着一种近乎悲壮的、垂死挣扎般的硬气：
“张某既落尔等之手，无话可说。”
话音落下，审讯室里一片死寂。
只有油灯燃烧时细微的噼啪声，和铁链随着他微微颤抖的身体而发出的、沉闷的哗啦声。
苏绣棠没有立刻接话。
她的目光在张猛脸上缓缓扫过，从散乱的花白头发，到深陷的眼窝，到干裂渗血的嘴唇，到下巴上那层灰白的胡茬，再到那双虽然涣散、却还残存着一丝顽固的眼睛。她的目光很平静，平静得像在打量一件与己无关的物事，可平静底下，却有一种更深的、近乎悲悯的东西——不是同情，不是怜悯，而是一种看透了太多生死、太多背叛、太多人性丑恶之后，沉淀下来的、近乎冰冷的清醒。
然后，她动了。
不是站起，不是拍案，只是微微前倾身体，从身旁那张矮几上，拿起一本册子。
册子很薄，封皮是深蓝色的布面，布面已经磨损，露出底下暗黄的纸色。她将册子翻开，翻到某一页，然后用指尖轻轻推到矮几边缘，推到张猛视线可及、却又触碰不到的地方。
册子摊开的那一页，上面用蝇头小楷写满了密密麻麻的字，字迹工整，可有些地方的墨迹深浅不一，显然是不同时间补录的。页眉处，用朱笔批注着一行小字：“永昌十四年秋，甲字营军械‘损耗’明细”。
下面，是一行行记录：
“九月十五，破甲弩三十具，箭五百支。批注：江中训练时遗失。”
“十月初三，腰刀一百柄，皮甲五十套。批注：库房走水焚毁。”
“十月二十，火铳二十支，火药十桶。批注：运输途中坠江。”
……
每一条记录后面，都有一个签名——“张猛”。
字签得很潦草，笔画粗重，带着武将特有的、近乎蛮横的力道，可每一笔的转折，每一处的连笔，都确凿无疑地指向同一个人——此刻被锁在石凳上、面色灰败、却还在强撑硬气的这个人。
苏绣棠的手指在那行“张猛”的签名上轻轻点了点，指尖触到纸面微凉的质感，也触到那些笔画里蕴藏的、已经干涸的墨迹：
“张将军，私自倒卖军械，依《大永军律》第七卷第三条：主犯斩立决，从犯流三千里。涉案金额逾万两者，累及亲族——父母、妻儿、兄弟，凡成年男丁，皆流放北疆苦寒之地；女眷没入掖庭，永世为奴。”
她的声音很平，没有起伏，像在陈述一个再简单不过的事实，可每个字都像冰锥，一根一根，扎进张猛的耳朵里，扎进他的心里，扎进他最恐惧、最不敢面对的那个角落：
“你有一母，年六十八，居杭州城西张家老宅；一妻，林氏，三十有五；一妾，柳氏，二十有二；一子，刚满周岁，尚在襁褓。”
她顿了顿，目光从册子移到张猛脸上，移到他那双因为恐惧而开始剧烈收缩的瞳孔上：
“若你只是受人胁迫，情有可原，或可……网开一面。”
最后四个字，她说得很轻，轻得像叹息，却重得像山。
山压在张猛胸口，压得他呼吸一滞，脸色瞬间惨白，白得像死人。他的手在铁链的束缚下猛地收紧，收紧到指节发白，青筋暴起，铁链被拽得哗啦作响，响声在寂静的审讯室里回荡，像垂死者最后的挣扎。
他的嘴唇哆嗦着，想说什么，可最终一个字也没说出来，只是那双眼睛死死盯着苏绣棠，盯着那双深潭般的、仿佛能看透一切的眼睛，盯着那张苍白却坚毅的、仿佛掌握着生杀大权的脸。
眼睛里，有恐惧，有不甘，有挣扎，还有一种近乎绝望的哀求。
苏绣棠没有避开他的目光，只是静静地看着他，看了很久，久到油灯里的灯油又短了一截，灯焰开始摇晃，在她玄色的衣裙上投下晃动的、不安的光影。
然后，她收回目光，从矮几上拿起另一份文书。
文书是特制的桑皮纸，纸面摊开，上面用更小的字、更密的行距，记录着更多的东西——
“永昌十五年三月十七，戌时三刻，张猛于漕运码头三号仓库，会见一穿宝蓝色锦袍、戴玉扳指之男子。交谈约一炷香时间。”
“四月初二，午时，张猛命亲信从军械司领出破甲弩五十具，箭一千支，以‘例行检修’为名，实际未入营账。”
“四月十八，子时，两艘未挂旗的货船于钱塘江北岸老鸦嘴接货，船上货物疑似军械，由张猛麾下巡防船护送出境。”
“五月二十四，张猛收受银票三张，面额各五千两，合计一万五千两。银票为‘通宝钱庄’所出，票号甲字柒叁贰、柒叁叁、柒叁肆。银票于次日由其亲信埋于杭州城西张家老宅后院，槐树下三尺。”
……
一条条，一件件，时间、地点、人物、细节，清晰得让人头皮发麻。
苏绣棠的声音依旧很平，可平底下涌动着某种令人胆寒的东西，像冰层下涌动的暗流：
“你与那神秘客商会面三次，每次都在漕运码头，每次都在子时前后。你私自领出的军械，从未真正用于检修，而是分批转运，通过老鸦嘴那个废弃的码头，运往外海。你收的银子，不敢存进钱庄，只能埋在老宅后院——可你知不知道，那棵槐树，三日前已经被雷劈了，树干裂开，里面的东西……露出来了。”
张猛的身体开始剧烈颤抖，颤抖得像风中的落叶。冷汗，大颗大颗的冷汗，从额角滚落，滚过深陷的眼窝，滚过干裂的嘴唇，滚进囚服的领口，将灰色的布料洇湿一片深色的痕迹。他的呼吸变得急促，胸膛剧烈起伏，铁链随着他的颤抖哗啦作响，响声在寂静的审讯室里回荡，像某种绝望的、无声的哀嚎。
就在这时，阴影里，有人动了。
是一直站在审讯室西侧墙角、隐在油灯光晕之外的谢知遥。
他穿着墨色的常服，没有着甲，可腰间佩着剑，剑柄裹着的鲨鱼皮在昏暗的光线下泛着乌沉沉的光。他抱着手臂，背靠着冰冷的石墙，像一尊沉默的雕像，可此刻，雕像活了。
他缓缓从阴影里走出来，脚步很轻，轻得像猫走过棉絮，可每一步都像踩在张猛的心口上，踩得他呼吸更加急促，脸色更加惨白。
他走到矮几旁，停在苏绣棠身侧半步的位置，目光落在张猛那张因为恐惧而扭曲的脸上，声音很冷，冷得像深冬的冰：
“你以为闭口不言，你背后之人便会保全你的家小？”
他顿了顿，俯下身，俯到与张猛视线平齐的高度，那双深得像古井的眼睛直直盯着张猛，盯着那双因为恐惧而剧烈收缩的瞳孔：
“太师是如何灭口的，你心知肚明。林文渊，三朝元老，太子太师，文华殿大学士——这样的身份，这样的地位，他们杀起来，可有半分犹豫？”
他的声音压得更低，低得像毒蛇吐信时的嘶嘶声，每一个字都像淬了毒的针，扎进张猛最脆弱、最不敢触碰的地方：
“你对他们而言，已是弃子。且是……知晓内情的弃子。”
弃子。
两个字，轻得像羽毛，却重得像千斤巨石，狠狠砸在张猛心头，砸得他眼前一黑，几乎晕厥。他的身体猛地一震，然后瘫软下去，像一摊烂泥，瘫在冰冷的石凳上，瘫在那副沉重的铁链里，再也起不来了。
只有那双眼睛，还睁着，睁得很大，很大，瞳孔里最后一点顽固的光，终于熄灭了，只剩下无边无际的、深不见底的恐惧，和恐惧深处，那种近乎绝望的、对生的渴望。
他的嘴唇哆嗦着，哆嗦了很久，很久，久到油灯里的灯油又短了一截，灯焰开始摇晃，将三个人的影子投在青石墙上，影子随着火光晃动，扭曲变形，像三个在炼狱里挣扎的魂灵。
然后，他终于开口，声音嘶哑得几乎听不见，像破风箱漏气，又像垂死之人的喘息：
“我……我说……”
苏绣棠的手，在袖中微微收紧。
她的指尖触到袖袋里那枚冰凉的铜牌——三皇子给的令牌，正面刻着“叁”字，背面刻着盘龙。铜牌很凉，可她的掌心在出汗，汗是冷的，黏腻的，像某种无声的紧张。
但她面上依旧平静，只是从矮几上拿起一份空白的认罪书，和一支蘸好了墨的笔，轻轻推到张猛面前，推到他被铁链锁住、却还能勉强活动的手边：
“说出你所知的一切。谁是你在朝中的上线？白莲组织在江南还有哪些据点？与哪些官员有牵连？”
她的声音缓了些，可缓底下依旧涌动着不容置疑的力量：
“这是你唯一能戴罪立功，或许……能保全血脉的机会。”
笔尖的墨，在油灯昏黄的光线下泛着幽暗的光。
张猛的手颤抖着，伸向那支笔。指尖触到笔杆冰凉的竹质时，猛地一颤，像被火烫到一样缩了回来，可最终还是重新伸出，紧紧握住了笔杆，握得很紧，紧得像溺水的人抓住最后一根浮木。
然后，他开始说。
声音起初很轻，很乱，语无伦次，像梦呓，像谵语。可渐渐地，变得清晰，变得连贯，变得……滔滔不绝。
他说那个穿宝蓝色锦袍、戴玉扳指的客商，代号“灰隼”。他从没见过“灰隼”的真容，每次见面，“灰隼”都戴着人皮面具，声音也经过伪装，可有一次，“灰隼”抬手时，袖口滑落，露出手腕上一道疤——一道很特别的疤，弯月形，颜色比周围皮肤浅，像是旧伤，可伤口的边缘很整齐，不像刀剑所伤，倒像……被什么特殊的利器刻意割出来的。
他说“灰隼”从不说自己的身份，只传递指令，指令都来自京城。有一次，“灰隼”酒后失言，提到“那位王爷”，提到“王爷”对江南的布局，提到“王爷”需要军械，需要钱粮，需要……一条能直通海外的路。
他说江南官场上，已经被渗透的官员，他知道的有七个——杭州知府陈观的通判，姓赵，四十多岁，精瘦，左眼有疾，看人时总是眯着；漕运衙门的副使，姓钱，好酒，赌瘾极大，欠了一屁股债；水师里，除了他自己，还有一个参将，姓孙，驻防舟山，负责外海巡逻，经常“误放”一些不该放的船进出……
他说白莲组织在江南的据点，除了已经被捣毁的南洋商号、朱雀舫、灵隐寺后山密室，还有三个——城北的“福来茶馆”，表面是茶馆，实则是传递消息的中转站；城南的“仁济药铺”，药铺后院有密室，藏着不少违禁药物；还有西湖边上一座不起眼的画舫，船名“采莲舟”，每月十五，会有重要人物在船上密会……
他说了很多，很多，说到口干舌燥，说到声音嘶哑，说到握笔的手都在颤抖，墨汁滴在认罪书上，滴出一个个丑陋的、暗黑的圆点。
苏绣棠静静听着，没有打断，只是偶尔在关键处，轻声追问一句。
谢知遥依旧站在她身侧，抱着手臂，目光落在张猛脸上，落在那张因为恐惧和急于求生而扭曲的脸上，眼底深处有一种复杂的、近乎悲悯的东西——不是同情，而是一种看透了人性丑恶之后，沉淀下来的、近乎疲惫的清醒。
墙角阴影里，还坐着一个人。
是个老者，约莫六十上下，穿着半旧的青衫，面皮清瘦，眼窝深陷，手里拿着一支笔，面前摊着一本册子，册子上已经写满了密密麻麻的字。他是行辕的师爷，姓周，干了三十年的刑名，见过太多犯人，听过太多口供，可此刻，他下笔的手，依旧很稳，稳得像用尺子量过，每一个字都工整清晰，每一处细节都记录详实。
只是偶尔，在张猛说到某些关键处时，他会抬起头，瞥一眼张猛，瞥一眼那双因为恐惧而剧烈收缩的瞳孔，瞥一眼那张因为急于求生而扭曲的脸，眼底闪过一丝极淡的、近乎讥诮的光——那是看透了人性丑恶之后，沉淀下来的、近乎麻木的洞明。
终于，张猛说完了。
他瘫在石凳上，像一条被抽干了骨头的鱼，大口大口地喘着气，汗水已经将囚服浸透，灰色的布料紧贴在身上，勾勒出瘦削而狼狈的轮廓。他的手还握着笔，可笔尖已经垂落，墨汁在认罪书上滴出一片污浊的痕迹。
苏绣棠拿起那份认罪书，看了一眼，然后递到周师爷面前。周师爷接过，仔细核对了一遍，点了点头，将认罪书重新推回张猛面前，声音很平，没有起伏：
“画押。”
张猛的手颤抖着，伸向印泥，蘸了红，然后在认罪书的末尾，按下一个鲜红的、颤抖的指印。指印的纹路很清晰，可边缘模糊，像一颗滴在纸上的、绝望的血泪。
做完这一切，他彻底瘫软下去，再也起不来了。
两个守卫进来，将他架起，拖出审讯室，拖上那条长而陡峭的石阶，拖进地面那片苍白而稀薄的日光里，拖进那个等待他的、不见天日的囚笼。
审讯室里，又恢复了寂静。
只有油灯燃烧时细微的噼啪声，和空气中尚未散尽的、那种混合了铁锈、血腥、腐朽的、令人窒息的气息。
苏绣棠站起身，玄色的裙摆扫过青砖地面，发出细微的沙沙声。她走到墙边，摘下那盏油灯，举到眼前，灯焰在她苍白的脸上投下晃动的光影，光影深处，那双眼睛亮得惊人，亮得像两点寒星，寒星深处，映着刚刚过去的那场审讯，映着张猛那张因为恐惧而扭曲的脸，映着那些从他口中吐出的、令人心惊的真相。
许久，她放下油灯，转身，走出审讯室。
谢知遥跟在她身后，周师爷抱着那本写满了口供的册子，走在最后。
三人走上石阶，一步一步，走向地面，走向那片苍白而稀薄的日光，走向行辕深处那间书房。
书房里，灯已经点起了。
不是一盏，是整整十二盏铜灯，将房间照得亮如白昼。正中那张巨大的紫檀木书桌上，摊着一张江南的地图，地图上已经用朱笔画了许多圈，许多线，许多标记——那是之前已经掌握的据点，已经捣毁的窝点，已经擒获的叛徒。
苏绣棠走到桌边，周师爷将口供册子放在桌上，翻到最后一页，上面记录着张猛吐出的那些新线索——
“灰隼”。
“那位王爷”。
七个被渗透的官员名字。
三个新的据点。
还有……京城“如意斋”的账房先生。
苏绣棠的手指在地图上缓缓移动，从杭州移到京城，从江南移到那片更深的、更复杂的、暗流涌动的政治中心。她的指尖在“如意斋”三个字上顿了顿，然后轻轻一点，点在虚空中那个看不见的、却已经深深烙进心里的位置：
“这京城的水……”
她的声音很轻，轻得像自语，却清晰得能让房间里每个人都听见：
“看来比我们想象的，还要深得多。”
她抬起头，看向窗外。窗外，天色已经暗了下来，暮色四合，将整座杭州城笼罩在一片沉沉的、近乎墨蓝的夜色里。夜色深处，有点点灯火亮起，灯火昏黄，在渐浓的夜色里像无数只窥伺的眼睛，眼睛深处，藏着太多看不见的阴谋，太多未解的谜团，太多……等待被揭开的真相。
而她，已经准备好了。
准备好走进那片更深的水，走进那片更浓的夜，走进那个更大的、更复杂的、注定要以血收场的棋局。
“是时候，”她轻声说，声音很轻，却带着某种不容置疑的决意，“准备回京了。”
话音落下，夜色彻底吞没了最后一点天光。
而黎明，还在很远的地方。