巳时末，钟声散尽，太和书院残灰上的野菊忽地一颤，花瓣里那道红纹竟自行剥落，化作一缕极细的红烟，烟尾系着一枚几乎透明的铜铃。铃声不响，却牵得整株野菊连根而起，像被一只看不见的手轻轻提起，悬在离地寸许的空中。
鲁空子以手背挡光，眯眼望去，那菊根之下竟无半粒泥土，唯有一道极黑的缝隙，深不见底，仿佛直通幽冥。
“笼绳虽寂，笼外仍有笼。”老人低声道，“魇死了，咒死了，可‘寂笼’本身也是一道门。”
夏泽伸手，竹杖探入缝隙。杖尖触到一物，冰凉、光滑，像一枚倒置的棋子。他两指夹出，却是一面极小的铜镜，镜背阴刻着“归墟”二字，镜面却映不出人影，只映出一座倒立的城市——檐角朝下，河流朝上，仿佛天地翻转。
“归墟之镜。”苏妲己不知何时已立在井沿，指尖绕着一缕尚未散尽的红烟，“传说中，此镜可照见‘笼外之笼’，亦可照见‘笼内之笼’。魇生前未曾用过，死后却把它留给了井。”
夏泽以指腹摩挲镜面，镜中倒立的城市忽然晃动，一座极熟悉的楼阁自城中浮起——稷下藏书楼，却门窗紧闭，楼外悬着一把巨锁，锁孔里插着半截象牙“卒”。
“锁内是我，锁外是谁？”
他轻声自问，铜镜却忽地滚烫，镜背“归墟”二字渗出赤红，像未干的血。血珠沿镜缘滴落，落地竟生根，化作一株细小的荆棘，棘刺呈铃形，风过即鸣，声如婴啼。
隋渊以剑鞘拨弄荆棘，铃刺纷纷脱落，落地又化作更小的一面铜镜，镜中再映镜，层层叠叠，直至无穷。
“镜镜相照，则笼笼相生。”鲁空子叹息，“若不想被囚，须先破镜。”
他话音未落，荆棘丛中忽地探出一只极小的手自镜中伸出，指节处缠着红线，线尾系着半枚铜铃。小手拽住夏泽衣角，轻轻向下——
裂缝骤然扩大，众人不及惊呼，已被一并拖入镜中。
午时，倒立之城。
众人坠落于倒挂的稷下藏书楼屋脊之上，砖瓦冰凉，却并非石制，而是一页页压薄的竹简，简上字迹如新：
——“笼外风雨，笼内书声；书声若断，风雨合围。”
苏妲己以簪尖挑起一枚竹瓦，瓦背竟渗出墨汁，墨汁凝成细小的“魇”字，转瞬又化作“缝”字，再化作“绳”字，最后竟化作“寂”字。
“此处无墨，字从何来？”
隋渊抬眼，只见远处倒悬的河流里漂着一盏盏无火之灯，灯罩是人皮所制，灯芯却是空心的竹枝，枝内塞满灰烬。每漂过一盏，竹瓦上便多一字，仿佛整座城都在借亡魂之口，补写一部未完的史。
夏泽蹲身，指尖触瓦，竹简忽地合拢，化作一本极薄的册子，册面无题，只夹一片野菊花瓣，瓣心那道红纹已断成两截。
“花瓣断了，绳结便散了。”鲁空子喃喃，“散则笼破，破则城崩。”
他话音未落，倒挂的河流忽然断流，河床裸露，露出一条巨大的龙骨——与太和井底所见一般无二，只是更加苍白，骨缝间嵌满铜镜，镜面皆朝内，映出无数个夏泽，每个夏泽皆无眼，每个无眼的黑洞里都伸出一只手，手与手相握，结成一张巨网。
“镜中之我，即笼中之我。”
夏泽起身，竹杖点地，杖尖荡起一圈涟漪，龙骨上的铜镜纷纷碎裂，碎镜却未落地，而是化作漫天白蝶，蝶翼上各有一字，合起来正是：
——“笼外之笼，名为‘自囚’。”
白蝶聚拢，化作一面巨大的铜镜，悬于倒立之城的天穹，镜中映出众人脚下那座“镜心”井——井口朝上，井底朝下，井底淤泥里，一株野菊正在黑暗中疯长，根须穿透井壁，缠住一座尚未完工的竹笼。
笼中囚着一人，白衣白绫，正是夏泽。
众人倒吸凉气，镜中之夏泽却忽地抬头，空洞的眼眶直直望出镜外，口唇微动：
“救我。”
声音未落，整座倒立之城开始崩解，竹简瓦片纷纷坠落，化作漫天火雨。火雨不沾衣，却灼心，每一滴落在胸口，便烫出一枚细小的“寂”字。
未时，归墟之底。
众人再次坠落，却落在一叶扁舟之上。舟底无水，只有一层浓稠的雾，雾里浮着无数盏铜灯，灯芯皆系红线，线尾没入雾中，不知通往何处。
舟头立一老翁，蓑衣斗笠，手持长篙，篙尖挑着一盏无火之灯，灯罩上写着：
——“渡亡魂者，须以自身为灯芯。”
老翁回头，斗笠下却是一张少年的脸——夏沉。
他左眼完好，右眼仍是焦黑的洞，洞里却燃着青白色的火。
“阿泽，”少年开口，声音却像千百人同时低语，“若欲破镜，须先自焚。”
夏泽上前一步，竹杖横于膝前：“我愿为灯芯，但需一物为罩。”
夏沉抬手，掌心浮现那枚无字“卒”，卒面裂缝里，野菊的根须已缠满整枚棋子，根须末端，结出一朵极小的白花，花心处竟是一枚完整的铜铃。
“以卒为罩，以心为火。”
少年将卒子抛向空中，棋子迎风而长，化作一座透明的笼，笼壁布满裂纹，裂纹里渗出赤红的火。
夏泽步入笼中，盘膝而坐，覆眼的白绫自行解下，露出空洞的眼眶。
“火若燃我，镜自破。”
他轻声道，眼眶里忽地涌出两行血泪，血珠落地，化作两朵野菊，菊心各结一枚铜铃。
铃声骤起，整座归墟之底随之震颤，雾海翻涌，铜灯一盏接一盏熄灭，红线一根接一根断裂。
夏沉的身影亦随之淡去，最后只剩一声极轻的叹息：
“笼外风雨，笼内哭声；哭声若止，风雨亦歇。”
申时，太和书院“镜心”井口。
众人自镜中跌出，重重摔在井沿，却见井底淤泥已干，龙骨与铜镜皆无踪影，唯余那株野菊，花瓣尽落，枝头却悬着一枚赤红的笼，笼小如拳，以血为骨，以铃为心。
夏泽自井底缓缓升起，覆眼的白绫重新系好，白得近乎透明。
鲁空子伸手，赤笼落入他掌心，笼门微启，里头空无一物，只余一缕极细的红烟，烟尾系着半枚铜铃。
“笼外之笼，已破。”
老人轻声道，“笼内之笼，尚空。”
夏泽点头，将赤笼置于棋盘中央，笼门大开，朝向东方。
东方，新生的河面浮起第一缕晨光，晨光里，一座新的学宫正在破土——
它不是竹棚，不是石阙，而是一座由无数野菊根须交织而成的巨笼，笼壁通透，风可过，雨可过，唯囚不得人心。
隋渊披甲而立，腰间铜灯已空，只余一道红线，缠在刀柄。
“三十万影子已归位，此后每日子时，红线自鸣一次，铃响三声，提醒我——”
他顿了顿，望向夏泽，
“笼外风雨，笼内书声；绳不断，寂不灭，天下太平。”
鲁空子捧来新制的竹简，简上第一行小字：
——“笼外之笼记”。
简中空无正文，只夹一片野菊花瓣，瓣心红纹已化作一道极细的绳结。
夏泽提笔，在简尾添一句：
“若教天下无囚处，敢将月色作笼绳。”
笔停，风止。
远处，新生的学宫钟声初响，像一声悠长的吐息。
钟声里，那株野菊微微颔首，花瓣上的绳结在晨光中闪烁，像极细的火，又像极静的绳。